Asakhira
Explorando territorios Patricia @révalo
Vamos siendo nuestra propia isla,
arriesgando leyendas
sobre los límites del mundo ...
                           Teresa Melo, Cuba


26.12.03  :: 21:05

Me siento a la mesa del café y extiendo los dos mapas que me han guiado por Buenos Aires. El del subte, que es el más amplio, y uno comercial, que es el más claro. Identifico en ellos la ruta seguida en el día y doy por visitados, en la relación que hice de sitios que me interesaba visitar, aquellos que en mi caminar encontré. El camarero me mira entre divertido y extrañado. Desde la ventana de mi nuevo hotel vi abierto el bar, me vestí los jeans y crucé la calle. Lo que me inquieta hacer, prefiero hacerlo en compañía de un gin tonic y un cigarro. El reloj marca las dos. Poca gente transita por la calle, algunas parejas, varios solitarios. Corrientes y su obelisco iluminado. Afuera de la librería vecina duerme un grupo de cartoneros. Dentro del café, una pareja y yo, sumamos el total de la concurrencia.

Me restan apenas poco más de veinticuatro horas para abandonar esta ciudad y querría saber, hasta donde conozco, qué es lo que desconozco de BAires. Reviso el mapa, los puntos de interés, las direcciones, los nombres. No está mal. Puedo descartar la prisa. He hecho bien mi papel de turista. En poco podré olvidarme de verificar continuamente no haber olvidado lo que conmigo cargo. Esa sensación estúpida y veraz de andar continuamente distraída, dejando pertenencias sobre cualquier repisa. Así perdí en distintos momentos cámara, lentes, gorra y portamonedas.

El gin tonic aquí, me explica el camarero, no lo hacen con ginebra, sino con gin, que no es otra cosa que ginebra hasta donde alcanzo a leer en la botella, pero... ¡y bueno!

Rompo folletos, volantes, notas, tarjetas. Transcribo los nombres y sus direcciones a páginas nuevas. Siempre he sido así. Necesito hacer alto, parar el tiempo, para hacer de lo pasado una copia en limpio, sin borrones ni enmiendas. Sorbo. Sorbo. Escribo.

Me ha escrito gente que he conocido en mi trayecto. No he respondido. No antes. No antes de que sea tiempo.

Como si fuera un huevo de muchos cascarones y solo de vez en vez rompiera uno y justo ahora, uno estuviera rompiendo, así es como voy haciéndolo.

« No se tú, pero yo ... », sigue en la radio cantando Luis Miguel, que me ha venido siguiendo, el pobre, desde Santiago hasta BsAs. Sorbo. «... te busco en cada amanecer ... ». Ojalá encuentres lo que buscas, me deseaste. Si supiera. Si supiera lo que busco... a lo mejor sabría si me lo he topado. Cuando termine de romper el cascarón me daré tiempo para pensarlo. Por lo pronto, transcribo, transcribo a toda prisa, en este sitio propicio para compulsivos insomnes.

El turno es ahora de Roberto Carlos y del gato que le hacía compañía. La primera canción que aprendí a tocar en la guitarra, porque así es, alguna vez toqué la guitarra y alguna otra vez, la dejé abandonada. Oigo la canción con el mismo corazón que la oí entonces: nostalgia sin claro destinatario.

Tengo las manos llenas de tinta. Me equivoco y arranco los errores y rompo. Rompo lo apenas escrito y reempiezo la tarea, otra vez, hasta que no me importe más el cómo, hasta sentir sueño y el deseo de dar todo por terminado.

Conforme transcribo nombres, surgen los recuerdos. Sí, ya están ahí, ya están instalados, forman ya parte del anecdotario. Me doy cuenta de que muchos de los propietarios de esos nombres, no saben nada de mí, y aunque sepan, no he de reencontrarlos. Me percato de que no me gusta dejar huella. Gente buena, que ojalá no espere nada más de mí. Lo que podía darle, ya lo di.

Como siempre el cenicero lleno de cigarros que apenas si he fumado. Y justo ahora que transcribo tu nombre, la tinta se me ha terminado.

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