Tezcatlipoca ronda a Xochiquetzal, que es seguida de una estela de mariposas y flores. Viril, vital, inquieto. Su aliento electriza el aire.

Él es uno que son cuatro. Negro, rojo, azul y blanco, los cuatro rumbos del universo. Es el dios azteca de la pureza y del pecado; del mundo material; de la guerra y de la belleza. De la belleza que yace como posibilidad latente en medio de lo horripilante, donde el mundo es construcción y destrucción constantes.

Alejado de la perfección inmovilizante (todo es ilimitadamente perfectible), él mismo ha de sacarse del pecho el corazón para, resucitado, reiterar la eterna búsqueda. Al joven y apuesto prisionero escogido para encarnarle, se le honra con un año de placeres y lujuria, que culminan con la ceremonia de su inmolación y sucesión, en el mes Tóxcatl.

Temido señor del panteón azteca, usa una máscara negra y sobre el pecho porta el espejo humeante de obsidiana que le da nombre. El valiente que se mira en su pecho, se destruye. Se ve a sí mismo sin máscara. Aprende que uno no es sino mitad; que siempre se está incompleto.

Así logró Tezcatlipoca derrotar a Quetzálcoatl, obligándole a observar su verdadero rostro en el mágico espejo. Así es como Quetzálcoatl, su rival, el virtuoso, el cristo, el salvador de los humanos, el Tezcatlipoca blanco; creador junto con él, Tezcatlipoca negro, del sol, del mundo y de sus hombres; él, Quetzálcoatl, abandonó avergonzado su templo en Tula, autoexiliado, perplejo ante la evidencia de sus pasiones, para quizás no regresar jamás.

Y Xochiquetzal ha de ser de Tezcatlipoca.

Ella. Oruga transformada por el camino florido en mariposa del gozo y del regalo. Itzpapalotl. Mariposa de obsidiana. Tezcatlipoca la robará.

Triunfadora del trayecto en que los rasguños, se transforman en flores; del camino que es destino en la búsqueda resuelta de la palabra que es ombligo, donde las cosas bellas se van dejando atrás y se ignoran los dolores.

Diosa de la danza, de los juegos, de las flores y las plantas, patrona de las preñadas, del nacimiento, de los artesanos y de las prostitutas. Él ha de robársela a su marido.

Y lo ha de hacer solo porque a él, poseedor de juventud eterna, le queda mejor de compañera, la diosa descarnada.

Dioses de guerreros que gustan más de la batalla que de la victoria, de esculturas de barro que se moldean a si mismas, descendientes de una historia de imperfectos e imperfecciones, porque « ... nosotros salimos de Aztlán con propósito de encontrar la libertad en el ombligo del mundo, un lugar mágico, llamado la quinta dirección, pues de allí se dividía el universo en cuatro partes o rumbos: el oriente, poniente, norte y sur.», Mario Lopezvital Ortiz, El Camino Florido.

Hasta antes de ser expulsados por el único, los dioses se regocijaban con su creación. Comían, bebían, fornicaban y dormían como humanos, porque eran inmortales.

Marte ronda a Venus. Viril, vital, inquieto. Su aliento electriza el aire.

los nombres de las calles, no los sé, nunca los he aprendido. si eventualmente he memorizado alguno ha sido porque resultara más claro que cualquier otro signo para revelarme un camino. y como cuando los caminos dejan de llevarme a donde voy, los olvido, carece de sentido la memoria de esos nombres, y por lo tanto ésta declina a la par de aquéllos, desdibujados por el abandono y por el tiempo.

me causan embeleso los hombres y mujeres que dan santo y seña de las ciudades que visitaron, de las casas que habitaron, de cada ruta que recorrieron.

yo, en cambio, así he perdido plazas, calles, muros, edificios.
fórmulas.
recuerdos.

la pérdida es tanta, que me hallo obligada a construir, cada vez, para llegar, nuevos derroteros.

a fijarme en la dirección que toman las sombras, a buscar nuevas señales, allí el café, allá el parque; y cuando no me convencen, a dar nuevos nombres a las calles.

del pasado, para orientarme recupero, la sensación del aire en el rincón donde bebimos vino, el color del cielo aquella tarde, ¡mentira! que llueva igual en todas partes.

los que no tenemos el don de la memoria,
gozamos de los dones del olvido.

Inspirado en las fotos que publicó Man y el comentario de Daniel al respecto.

A Marte con pasión

A Marte se le asocia con la fuerza de la voluntad, con la iniciativa, con el instinto de supervivencia y con la búsqueda de la realización de los deseos. Es la pasión que mueve al mundo, el instinto sexual, la vitalidad, y la habilidad para expresar la furia y el enojo. Es el calor, es fiebre, es impulso. Es la brega por la vida. Es el guerrero.

Marte ha estado atravesando, desde principios del Verano, la casa de Piscis, que es la casa de las fuerzas ocultas o invisibles; y la ha atravesado retrógrado, que es cuando, desde la Tierra, se tiene la ilusión de que el planeta en lugar de avanzar, retrocede; y que se interpreta como un Marte debilitado, clandestino, sigiloso, entorpecido, agitado, impaciente, frustrado y confuso.

Viaja acompañado de Urano, el hippie, el revolucionario, el radical del zodiaco, el de las innovaciones, el instigador. Fino, para eso de lo electrónico.

Un buen par en un tránsito álgido, nombre que se le da a las andanzas de los astros. El impetuoso puntilloso y el insurgente de ladilla picapleitos, ambos ocultos en lo insondable.

Los eventos que los astrólogos atribuyen a esta figura son:

• La aparición y propagación del SARS.
• La epidemia ocasionada por el virus Blaster y sus engendros.
• La sofocante ola de calor que afectó Europa.
• Las tormentas eléctricas en Mississippi y las inundaciones en Las Vegas.
• El apagón que afectó el día 14 de agosto a las ciudades de NY, Toronto y Cleveland.
• Obvio, todos los humeantes ataques terroristas, el bombardeo a las instalaciones de la ONU en Irak, las bombas en la embajada de Jordania en Irak; en Jakarta y en Bombay, etc.
• Hasta los intentos de la Unión Europea por patentizar las ideas sobre las cuales se construye software, que es el dominio de Urano. (Interesados por aquí. Ojo, no confundirse)

Marte el día de hoy a las 9:51am GMT ha estado más cerca de la Tierra que en los últimos 60,000 años. Hoy lo vemos cinco veces más grande que nunca desde nuestra humilde posición terrena. Su movimiento retrógrado durará hasta el 27 de septiembre su tránsito por Piscis hasta diciembre.

Quisiera poder creer que porque Marte ande derecho o se aleje o se salga de la casa de los sueños, terminara todo esto. Pero la infelicidad de la Tierra ya no es potestad del firmamento.

En todo caso queda desear, que si en algo su traslación influye, sea para encender el fuego interno, para agotar la pasíon y estimular la voluntad y el deseo, con acciones así de bélicas como la que a continuación refiero y que muchos ya conocen.

• HAZ EL AMOR (ONANISTA) Y NO LA GUERRA
• MASTURBACIÓN POR LA PAZ

¿Palestina? Preguntó refiriéndose a mí el ciclista. No, y me detuve. Pues lo pareces. Que sí, que no, y entablamos conversación. Así pasamos algunos minutos, los dos recargados sobre la barandilla del puente.

Ven conmigo de compras, propuso, y me dio para llamarle un falso nombre.

Yo, que no tenía otra cosa que hacer sino recorrer las calles de Uppsala y me hallaba a gusto en su compañía, me decidí a ir con él. Jalando de la bicicleta, caminamos hasta el centro. Parecíamos pareja y era primavera.

La bicicleta quedó a buen resguardo y nosotros entramos a una boutique.

Una vez ahí, me preguntó él si yo necesitaba alguna prenda. No, dije tras advertir los precios. ¿No encuentras nada que te guste? No sé. Busca, ayúdame a escoger un regalo. ¿Precio? Unos doscientos. Acepté, busqué y elegí algo. Cuando me enfile a la caja. alcancé a verle de reojo, metiéndose entre la ropa el suéter negro que había yo tomado.

La palabra "ladrón" me ardió en la frente.
Salí de ahí con disimulada urgencia y el pulso acelerado.

No te asustas fácil. No lo parece. No te delatas. Querrás decir que yo a ti no te delato. Fuiste tú la causa. Yo no te pedí nada. ¿Precisas algo más? Créeme, nada. ¿Sientes miedo? ¿Será sólo miedo lo que siento? Me pregunté. Él aprovecho mi mutismo para expresarme largamente sus motivos.

Lo siguiente fue la cena. Nunca había cenado salmón, caviar y champagne ni antes, ni gratis, ni sentada en el quicio de una puerta. Fue entonces, a la luz de luna y conmigo arropada en mi suéter negro nuevo, que la tentación se hizo verdaderamente presente.

Robemos autos; antes de que digas nada, escucha, diez mil dólares por cada uno que de aquí nos llevemos a Turquía (todos mis ahorros de un año, pensé), el viaje dura una semana; tú y yo, recién casados, pareja adinerada que viaja en lamborghini; en lo que ellos sacan los manuales, nosotros ya estamos en Italia. Piénsalo bien y contéstame mañana.

Caminamos juntos hasta el monasterio donde yo me había alojado. Antes nunca supe lo que era una noche de insomnio.

Propongo para esta historia cuatro distintos finales,

a) Tuve suerte en que me deportaran de Turquía.
b) Caí sobre mis rodillas, dí gracias a dios por sus bendiciones y me alejé de ahí.
c) Después de varios viajes y otras mercancías, me compré un chalet en la Selva Negra y ahí viví muy feliz.
d) Dígamelo usté.

Hacer costumbres. Anne dijo alguna vez que ella era amante de hacerse de costumbres. De llegar a nuevas tierras cada vez y de hacerlas suyas inventándose costumbres. De inventarse el paseíto por tal calle, el periódico en tal esquina, dónde tomar el café. Hablaba de su propia paradoja, porque siendo mujer que ama las costumbres, la vida le ha ofrecido reiteradamente ocasión de pasar largas temporadas fuera de casa. Por eso quizás las ama, porque cuando se muda las deshecha, no sin cierto dolor, y cuando se establece vuelve a coleccionarlas con devoción.

Anne llegó el sábado de Berlín.

A diferencia de otras amigas que he recibido en casa este año, Anne está aquí sólo para pasar algunos días. Para pasar algunos días en esta ciudad y con estos amigos que dejó atrás hace dos años y medio. Para reencontrarlos.

En esta ocasión no hay temporada, son solo unos días en esta casa, quizá en otra, quizás el mar. No tiene ningún itinerario articulado, no va a ningún lado. Sólo dispone de tiempo y de memoria. Y los amigos estamos enrolados en la cotidianidad.

Desearía tener alguna costumbre que prestarle a Anne, algún hábito que le sirviera para que no se desoriente. Pero acostumbro tener pocos, y los que tengo son muy personales.

Anne fue a buscar fruta al mercado y a comprar café.
Es casi el medio día.
Anne ha regresado y pica ahora piña y mango.
Anne está preparando el desayuno para compartir.

Para hacer el recuento de los que sí vinieron, me falta, se me ha extraviado, el recuerdo de cuatro.

¿Qué haríamos sin el deseo?
Comentó Jimena.
Nada, creo yo.

El deseo es la columna sobre la que sostiene la vida.

Anticipo que no pretendo establecer nada, sino esbozar mi perspectiva.

Hace algunos años robaron mi casa. Los ladrones se llevaron todo. Sí, todo, pero todo lo que no necesitaba, joyas, maletas, y aparatos, entre los que atinaron a cargar con el maldito televisor. ¡Feliz día! Antes de esa mañana, muchas noches y hasta días enteros los pasé, tras su partida -creo que todos conocemos el argumento-, sentada estúpida frente al estúpido aparato. No recuerdo lo qué veía o si siquiera lo veía. Creo que lo más acertado es decir que, bajo su pretexto, lo único que hacía, era no apartar la mirada de mi ombligo, ni soltar el control.

Esa noche, desarmada, busqué a mi, entonces, única amiga. Y hablé, hablé por horas, y lloré como no había llorado. Tras varias horas de paciencia, mimos y mocos, ella me aconsejó entendida:
- Tómate un Calcetose.
- ¿?
- Sí, un Calcetose, necesitas vitaminas.
Y sí que las necesitaba. Había perdido tanto peso que mis muslos no se tocaban.

Una de las cosas buenas de ver pasar lo años, es que uno aprende a convivir mejor con sus demonios.

La enfermedad del deseo, es la depresión.

Estar deprimido es no desear nada. No desear levantarse, no desear comer, no querer absolutamente nada. La gula y la lujuria, que con la depresión se desatan, no son sino el otro extremo de lo mismo: la mirada puesta en el ombligo.

Solía sentirme culpable por estar deprimida.
¡Tanto que uno tiene y no desear hacer con ello nada!

Hasta que un día levanté una encuesta entre los amigos y les pregunté a ellos, cuando estaban deprimidos, qué les pasaba. Las respuestas fueron varias. Hubo el que todo el día, lo único que hacía era jugar algún juego electrónico, mientras observaba cómo se acumulaban hasta el tope sus responsabilidades, sin ningún animo de atenderlas e incluso, sin ningún ánimo de ganarle a la máquina. Otro que se vertía en el trabajo, otro que no podía dejar de chaqueteársela.

Todo en automático. La voluntad ausente.

Entonces aprendí que mi depresión no era extraordinaria. Que avergonzarme o vanagloriarme de ella, era ahondarla. Que parte de lo que se necesita para salir de ella, es estimular otras áreas del cerebro, y que para eso sirven los antidepresivos, pero sobre todo poner la atención en otra cosa que no sea el ombligo, aunque a uno no le da la gana: salir de paseo, adornarse, hablar, percatarse de que existen otros.

Mimar al deseo para que otra vez asome.

Abrir las compuertas del control a las emociones.
Soltarlos y dejar que a uno lo muerdan los perros de la tristeza, del fracaso, de la rabia.

Crearse pasiones, dijó Oliva.

Y así, uno de esos días sin esperanza, pero con suerte,
vuelve a amanecerle a uno.
Amanece uno con apetito,
deseoso,
vivo,
lloroso o jacarandoso,
pero de regreso en el mundo de los vivos.
Milagrosamente resucitado de entre los más tristes de los muertos.

Radiografía del deseo.

Los orientales hablan de siete chakras primordiales.

Muladhara, es el nombre del primero, el chakra raíz. Se le ubica justo entre las piernas, a la altura de la base de la espina dorsal. Es el punto de unión del hombre con la tierra. Ahí se halla toda la defensa instintiva del ser, la seguridad en el plano físico. Los deseos que ahí se originan son los de la supervivencia, la necesidad de poseer y la de perpetuarse en la descendencia.

El segundo chakra, Swadisthana o sexual, está ubicado entre el pubis y el ombligo. Es el punto del placer, un nivel por encima del de la animalidad. Los deseos que ahí se originan están ligados al goce de los sentidos y al placer creativo.

El tercero se halla ubicado en el plexo solar, un par de pulgadas por debajo del ombligo. Ese es el de la voluntad. Los deseos que aquí se originan son los de el poder, poder sobre uno mismo y poder sobre los demás.

El cuarto chakra, Anahatha, es la unión entre el mundo terreno y el divino. Y no está en el corazón, sino justo debajo, donde las costillas hacen “V”. Los deseos que de ahí surgen son los de la emocionalidad.

Subiendo de tono llegamos al quinto. Y el quinto chakra, Visudda, es el de la expresión. Se le localiza en medio de la clavícula, en la base de la graganta. El tipo de deseos que de aquí surgen son los de manifestar la verdad personal, el deseo artístico, el de comunicar.

Al sexto pertenece el deseo de transformar la realidad. Está ubicado al centro de la frente, se le llama el Tercer Ojo, Ajana, y a él pertenecen, la intuición, la imaginación, la magia.

Justo encima, en medio de la coronilla, está el séptimo, Sahashrara, la conexión con el universo. Los deseos que de aquí surgen son los de la totalidad, los de experimentar el significado trascendental de la vida.

«And wonders within there yet.
Withhin there runs blood,
The same old blood! the same red-runing blood!
There swells and jets a heart,
there all passions, desires, reachings, aspirations »
Walt Whitman, I Sing The Body Electric.

«Y dentro, aún más prodigios.
Andentro la sangre que corre,
¡La misma antigua sangre! ¡La misma sangre roja que corre!
Ahí se dilata y fluye un corazón,
ahí están todas las pasiones, deseos, anhelos, aspiraciones.»
Traducción de J.L. Borges.

Sobre la Modernidad, escribe hoy Carlos Oliva:
«La imagen de la Modernidad siempre es vacía y por lo tanto siempre se llena como imagen última, como representación primera. Eso explica fenómenos tan similares como el movimiento de globalización del siglo XV donde la conquista de América sigue las mismas pautas de dominio y expansión que el proceso del siglo XXI, que acontece como reproducción de la explotación de los países llamados en vías de desarrollo. Pero, pese a la similitud este proceso de globalización moderno siempre parece novedoso. (...) Mientras el principio epistemológico de la Modernidad se reduzca a la adecuación de lo externo, de los objetos, a la perspectiva de un sujeto histórico, la Modernidad garantizará su novedad, su incesante creación de moda.»

Gracias, Carlos, por la dedicatoria.

«a la final es como dije yo: todo lo que hacemos es para levantarnos minas», comentario de Alejandro Dolina a un post de Aldito

El Recuerdo y el Olvido en el Barrio de Flores
«(...) es casi un hecho que los Hombres Sensibles hacen alarde de recordarlo todo y suelen ejercitarse en lances tan complicados como la tabla del 113 (...) Pero tambien ocurre que estos espiritus atorrantes odian la muerte y sospechan que lo que se olvida, se muere. Por eso no es raro encontrar(los) (...) memorizando versos murgueros , recordando la formacion de Boca en 1955 (...) Estan rescatando cosas de la muerte (...)tienen decidido que solo los sueños y los recuerdos son verdaderos, ante la falsedad engañosa de lo que llamamos el presente y la realidad (...)» Alejandro Dolina, cuento.

«A veces el amor tiene caricias
frías, como navajas de barbero.
Cierra los ojos. Das tu cuello entero
a un peligroso filo de delicias (...)»
Antonio Carvajal.

Cita robada a DuVeth, mientras te escuchaba.

Nomás porque no soy díscola, comparto con ustedes el regalito que me envió Luc. ¡Un libro, qué lindo! Y no cualquiera, El Catulli Carmina completo, traducido, anotado. Una sorpresa. Mil gracias.

XLIII
¡Salud!, niña ni de nariz pequeña ni de hermosos pies ni de negros ojitos ni de dedos largos ni de boca sana ni, sin duda, de demasiado elegante lengua, amiga del dilapidador de Formias. ¿Y de ti dice la provincia que eres guapa? ¿Y contigo se compara a mi Lesbia? ¡Ay, generación sin gusto y sin modales!
- Cayo Valerio Catulo

Nabos, ¿verdá, mi Luc?

Dr me envió un bife, que no tengo idea de cómo o dónde ponérmelo, pero que se agradece. Como agradezco también los buenos deseos a Man, Nanilkha y a mis amigos argentinos, Daniel, Aldito, Fulana y Jimena, que aunque lejos, están a veces más cerca.

También agradezco las llamadas de madrugada, las nocturnas y las tardías; los mensajes en el e-mail; y sin duda alguna, las tres botellas de vino de ayer; el abrazo de mi madre; y sobre todo, la memoria de tanto amigo de taaaaaaanto tiempo, que me acaricia a la vez que me susurra al oído, que ahí estoy, que tengo forma, que no me le he desvanecido en el olvido.

¡Cielos, Batman! ¡Musas y diosas, corren desnudas y locas por la red!

El péndulo del deseo oscila
entre la imposibilidad y la posibilidad,
y entre la realidad y la irrealidad,
del objeto del deseo,

con la fuerza que le imprime
la voluntad del que pugna por vivirlo.

El péndulo pierde impulso a medida
que se acerca al objeto del deseo.
Y deseo que no oscila, es deseo que está muerto.
¿Porqué no hay triunfo en ello?

Dos experiencias. Una sola es real.
La experiencia anhelada y la experiencia de anhelar.
Una, el imaginario de la alteridad desbordado.
La otra, la personalidad desbordada en imaginarlo.

Desdoble inmenso del sujeto.

Sujeto, apasionado de si mismo
de su propia ficción,
de su creación,
apasionado hasta por su pasión.

Sujeto que es el verdadero objeto del deseo.
Sol.

Y el falso objeto
opaco, luna, planeta,
que brilla porque refleja
el destello de su pasión.

Por ello las mujeres que son musas
son castas, lejanas o están muertas,
porque no han vivido sobre la faz de la tierra.

Como tampoco ninguno del que me haya enamorado yo.

Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado.

Mañana es mi cumpleaños.
Deseo que su musa, les brinde inspiración.

Carmen 85
   Odi et amo. quare id faciam, fortasse requiris.
      nescio, sed fieri sentio et excrucior.
         Odio y amo. Tal vez preguntes por qué lo hago.
            No lo sé, pero siento que es así y sufro.
               - Cayo Valerio Catulo

Alguien preguntó a Google, porqué el pez coco tiene piedras en la cabeza, y vino a toparse aquí. ¿No es lindo?

Catulo.
Verona, 84 a.c. - 54 a.c.
(¿Recuerdas que traías su libro de poemas en la mano?)

Catulo ama a Clodia, a quien en sus poemas llama Lesbia, para perpetuar en ella, una referencia a Safo. Su obra poética narra las etapas de su pasión por ella. De sus amores y desamores, Daniel cuenta.

Catulo construye a Catulo, su personaje, que siente, juzga y presta su voz para recrear al poeta y su contexto. Personaje que se desenvuelve en el mismo espacio y medida en que el poeta logra su otra ficción, aquella alrededor de la cual, desde ese siglo, su personaje gira: el inalcanzable objeto del deseo, la Lesbia.

De ahí el porqué del relato autobiográfico, del uso del lenguaje vulgar, de la descripción del contexto social, las lecciones de urbanidad romana; de la insistencia sobre la sexualidad como eje emocional. Poesía personal y cotidiana.

Lesbia es la abuela de las musas, y Catulo, de los bloggers.

Leonor Silvestri, Identidades en Conflicto en Catulo, una perspectiva desde el género.

¿adónde perdí las horas? ¿dónde las dejé depositadas? que yo recuerde fueron muchas las que guardé en la botella de vino. del vino que bebí con los amigos. y fue poco. quiero decir, poco vino. poco vino para tanto tango. hora tras hora, tango tras tango. y el Tanguito que no se cansaba de escucharlos, de contar sus anécdotas, de cantarlos.

viejo de ojos trasnochados, de hombre que no se sacia de exprimir la vida. ojos que escudriñan la noche, que conocen las sombras en las calles. calles que vagamos de ida y de venida antes de venir a encender las luces de mi casa y fastidiar el sueño de los vecinos con nostalgias.

Aviso, la foto que aparece en el reportaje, no le hace ningún honor a mi amigo, que anoche se veía especialmente guapo, con un toque solitario, viril y decadente.

Escuchamos
Naranjo en Flor

Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.

Dale click aquí para también escucharlo.

Trámite de una alucinación en hondonada.

1. Desear. ¿Para qué enviar besos por e-mail? ¿Cómo es que se envían esos besos? Antes, una carta rozada con los labios. El papel tocado por sus manos. Ahora sólo la idea. Lentamente nos hemos trasladado a la dimensión de lo electrónico, donde no existe la materia.

2. Besar. Se dice que los trompetistas tienen los labios más fuertes, talentosos y besables. Para fortalecerlos, es recomendable, sostener por algún tiempo entre los labios un bolígrafo de peso.

3. Desear saber. ¿Cómo me descubrirás tu beso? ¿Es tu boca de las que come? ¿Tu lengua de las que penetran y retozan? ¿Creas vacíos? ¿Muerdes? ¿Te gusta si paso mi lengua por tus dientes?

3. Saber. Lamer. Para él, lamer. Al ángel de mi madrugada le gusta lamer. Prefiere lamer a besar. Comenzando con el fin y terminando por el principio. Lamer cada célula, cada suspiro.

4. Lamer. Delicada y vigorosa danza de la lengua, poderoso monstruo anfibio, que emerge y que pulsa y que presiona y que deja tras de sí su húmedo rastro. Para iniciarse en el misterio de su danza, decía Sam Kinison, se escriben con la lengua, todas y cada una, las letras del alfabeto.

5. Desear lamer. Despierto, abro los ojos y veo un torso. Allende de las costillas, valle, abdomen. Piel que se extiende hasta donde una sombra anuncia vientre. Planicie que duerme. Yo sueño. Piel plana como para tatuarla...
Como página en blanco...
Como pantalla...
Como blog...¿Blog?
El alfabeto.

Siguiendo la recomendación de Luc, tras comentarle mi alucinación de allá arriba con relación al relato de su sueño, me encuentro con esta serie de poemas, de Sei Shonagon, dama de la corte imperial japonesa del siglo décimo, que sirvieron de base para la película de Greenaway, Escrito en el Cuerpo, titulo original The Pillow Book. Ahí se puede encontrar la versión en inglés de cada uno de ellos. Transcribo, más adelante traduzco (mal), un fragmento de El Primer Libro.

Throat

I want to describe the Body as a Book
A Book as a Body. (...)

Ribcage

The first bulk of the book is in the torso,
Seat of the lungs
That fan the wind that dries the ink.
Seat of the heart
That pumps the ink
That is always red
Before it is black.

The heart and two lungs are held upright,
Close, but not touching neighbours,
Sheltered by the covers of the ribcage,
Watermarked with dark twin punch-hole paper titles.
The breath of inspiration runs amongst them
Drawn down from the air by their shared influence.

Belly

The second bulk of the book is in the belly
Factory for the mixing of materials,
A taborato of sorting and threading,
Retaining and Remaindering,
A publishing house in continual flux,
Stamped with the indente chop of the navel,

Seldom idle, Never still,
Sharing space with preparations
For thefuture with the irony of economy.
Future and Past sharing the same thoroughfare.
Book and body always showing their evolutionary history.

Lo dicho, traduzco, "despacito pero muy mal" - canta Extremoduro:

Garganta

Quiero describir al Cuerpo como un Libro
Un Libro como un Cuerpo. (...)

Cavidad Toráxica

La primer gran parte de un libro está en el torso,
Asiento de los pulmones
Que abanican el viento que seca la tinta.
Asiento del corazón
Que bombea la tinta
Que siempre es roja
Antes de ser negra.

El corazón y dos pulmones son sostenidos en vertical,
Vecinos cercanos, que no se tocan,
Escudados por las cubiertas de la caja toráxica,
Afiligranados con títulos de papel precortado, obscuros, gemelos.
El aliento de la inspiración corre entre ellos
Sustraído del aire por su influencia común.

Vientre

La segunda gran parte del libro está en el vientre
Fábrica donde se mezclan materiales,
Laboratorio en el que se separan y se enredan,
Se retienen y desechan,
Una casa editorial en flujo continuo,
Cuya estampa es el corte hundido del ombligo,

Rara vez en holganza, Nunca inmóvil,
Compartiendo el espacio con preparaciones
para el futuro, con la ironía de la economía.
Futuro y Pasado compartiendo la misma vía.
Libro y cuerpo mostrando su historia evolutiva.

New York, Detroit, Toronto y Ottawa, sin luz a partir de las 16:00 hrs. La nota aquí y acá. La Niagara-Mohawk power grid (¡qué lindo nombre!), presentó sobrecarga de forma natural. ¡Pobres neoyorkinos! Creo que deben haberse sobrecogido de miedo.

Tautología
 Tanatología
  Tontología
   Tantología
    Antología
     Analogía.

Alucinación pre-prandial hipoglucémica sincrónica bipolar entre Nicoménicus et moi. Adaptación libre para web de A..

El sonido tiene el poder de apresar mi atención. Por lo tanto vivo muchas de mis horas silentes. Silentes las horas de trabajo, las de lectura. También las dedicadas al cuerpo, las de dormir y las de despertar. Muchas de las palabras que cruzo, silentes también son, así que ni el ruido de mi propia voz, rompe el mutismo. Creo que este silencio crea en mi huecos, vacíos que amplifican los ecos de las voces amadas; y que advierten alertas, de las ordinarias, los comunicados a que deseo el oído aprestar. A veces logro un mejor silencio, adentrado sólo por los susurros del mundo. A veces logro incluso acallar a la voz interior. Pero cuando estoy sola y el silencio sobra, reina la música soberana sobre mis ductos auditivos, inunda mi vacío, hace suya mi atención. Sólo el cine me puede enajenar más, el cine me enmudece toda, me coloca fuera de mí. Terapia a la que me dispongo cuando no estoy dispuesta a escuchar, ni siquiera al s_i_l_e_n_c_i_o.

Parece que la red se ha agusanado.
Hay un gusano, Blaster, en la red, que se transmite por tan sólo por estar conectados a Internet. El objetivo son computadoras caseras con Windows 2000 o superior, no actualizados. El virus se multiplica a través de la red, buscándo computadoras que infectar, por lo que si han sentido lenta la conexion, ese es el motivo. Las instrucciones para prevenirse y erradicarlo las pueden encontrar en Microsoft le dice todo lo que usted siempre quisó saber de Blaster. Pero apúrense, porque hay un ataque planeado al servidor de Microsoft donde residen los antídotos, este 16 de agosto. Son miles las compus infectadas y el ataque empezó el día lunes (información extraída del grupo de noticias - reporte de internet - Yahoo!).

«...Um zu demonstrieren, dass alles, was in mein Blick-Feld fällt oder mir unter die Augen kommt, Film ist, beschrifte ich (mittels Tätowierung) meine Augenlid-Vorhänge ... mit dem Wort ”Ende”: Schließen sie sich, ist auch mein Augen-Kino beendet... .», Timm Ulrichs, 1984

...Para demostrar que todo lo que cae en mi campo visual, o llega a mi a través de los ojos, es filme, grabé (con tatuaje) los telones de mis párpados, con las palabras “El Fin”: Se cierran, asimismo el cine de mis ojos ha terminado....

Fue en 1970 cuando Timm Ulrichs, artista berlinés nacido en 1940, tatuó así sus párpados. Y tatuó él el interior de los miós en 1987, cuando apareció esta fotografía en la portada de la revista “European Photography” Abr-Jun 87, junto con el artículo que para ella escribió él, sobre El Proceso Fotográfico. El comentario de Fulana de Tal a mi post anterior, me indujo a mostrarla.

Dos son las obsesiones de este artista que le caracterizan. La primera es, dejar clara al observador su perspectiva y para ello utiliza cuanta herramienta halle a fin de impactar sobre su percepción.

La segunda es su visión egocéntrica del mundo. Su concepto artístico es “Arte es lo que soy yo”. Ya en 1961, declaró su cuerpo “la primera obra de arte viviente” y se patentó. Él es arte. Su vida es arte. Su cuerpo es arte. Arte total. Arte que hace de él mismo el objeto de su inteligencia artística.

Inteligencia que conceptúa y define, por lo que «la palabra escrita o hablada son constantes inevitables en el arte del intelecto y de las ideas de Timm Ulrichs. Porque el lenguaje denota las cosas y las llena con la identidad y el significado que el artista ... tiene que cuestionar, rasgar y/o reemplazar.». Se lee en el artículo del curador, Dr. Norbert Nobis, con respecto a su obra impresa y en el que describe muchas de sus exóticas y hasta peligrosas manifestaciones, como el baile que en 1978 realizara, al ritmo de su corazón entre cables de alta tensión.

Ulrichs es actualmente profesor de arte de las universidades de Münster y Hannover. Es él, en principio, un artista del lenguaje, que junto con otros artistas de los 60’s y 70’s, optó por la reflexión sobre los límites de la literatura, su conexión con otras expresiones artísticas, los giros lingüísticos, la revolución de los medios y la cotidianidad del arte. En su búsqueda él ha experimentado con su cuerpo, para empezar, con las copias xerográficas, con el neón, con el performance.

“Reise zum Mittelpunkt des Ichs” (Viaje al punto medio del yo), Timm Ulrichs, 1997. Tomografía computarizada de su cabeza, que mediante un sistema de navegación permite al espectador levantar capa tras capa, como si se tratase de una cebolla, hasta llegar al punto medio del cráneo.

Fractura del Ciclo Circadiano

Salí de casa de mi amiga justo antes de dejar de oírla, de cerrar lo ojos y adormilarme frente a ella, acto que realizo con singular frecuencia y disminuida gracia doquier que el sueño me asalta.

Mala vida. Exceso de desvelos y el cuerpo que reclama. Química cerebral amotinada.

Conduje de regreso a casa. Mis ojos deseaban cerrarse y como yo no lo consentía, pretendieron traicionarme. ¿O era la percepción de lo mirado, la que me engañaba?

Conduzco somnolienta, alucinante.

Sueño que llega fácil.
Soñar con los ojos abiertos.
Imagen que la pupila empañada distorsiona.
Entender que se desvanece en el sin sentido.

No, me digo. No, hasta llegar a casa.

Exagero la atención puesta a los vehículos, al camino. Cuido de no entregarme. Silbo, canto, grito. Aire.

Llego a casa. Salva.

Prendo el monitor. A la red. Busco tus mensajes.

- Tengo fiebre y problemas para mantener los ojos abiertos.
- Bueno, que duermas en paz entonces. Te mando un beso.
- ¿Y quién te ha dicho que voy a dormir?
- Pues deberías. Un beso.

Sí. Cuando me caiga de esta silla. Antes, posteo.

Dos visiones de México:

• r.r. jones photography
• Graciela Iturbide

Juchitán quiere decir en zapoteco "Tierra de Flores". Es una región ubicada en la cintura de México, el Istmo de Tehuantepec, en la cual conviven indígenas chontales, huaves, zoques y mixes, pero sobre todo, zapotecas.

La juchiteca es una sociedad sorprendente, primero por lo contundente de su identidad étnica y riqueza cultural; y segundo, y más portentosamente, por ser una sociedad que ha concebido roles de género que distan mucho de los que prevalecen en el mundo entero.

Su particularidad estriba, en primer término, en que el rol de la mujer es notablemente independiente del de sus hombres y le atribuye un poder de decisión a grado tal, que se le puede considerar una organización matriarcal. Y en un segundo término no menos importante, por haber desarrollado un tercer rol, llamado "muxhe" en zapoteco, para integrar plenamente a ella al homosexual.

En la actualidad, estos valores de identidad y diferenciación fundamentados en la práctica de tradiciones prehispánicas por una sociedad que les fortaleció orgullosamente, están siendo atenuados por el embate del proceso de modernización que sufre la región por su conveniencia a los intereses comerciales que su posición geográfica apunta.

Sin embargo, «...desde la perspectiva de los estudios de géneros, la sociedad zapoteca del Istmo presenta una serie de características que la hacen particularmente interesante ...», indica Marinella Miano Borruso, en su estudio "Genero y Homosexualidad entre los Zapotecos del Istmo de Tehuantepec: El Caso de los Muxe", en el cual realiza un análisis exhaustivo de tan significativa sociedad, que recomiendo leer, y a partir del cual relaciono los siguientes puntos que me parecen determinantes en una primera aproximación.

• En Juchitán, los roles se han ideado a partir de una distribución social del trabajo en la comunidad, de una especialización productiva y no de la interacción sexual. Los hombres se hacen cargo de la producción de bienes tanto agrícolas como industriales, de la producción artística y cultural y del ámbito político. Mientras que las mujeres, se hacen cargo de la logística, la distribución y comercialización de dichos bienes, tanto de los de consumo como de los culturales; por lo que rigen el mercado, además del ámbito doméstico y las festividades.



• Su papel en la economía, le ha traído como consecuencia a la mujer juchiteca, autonomía y gran sentido de su propia valía. Son mujeres acostumbradas a ejercer su autoridad y a suplir sus necesidades, incluso las afectivas.
  
  No es casual, que en Juchitán, la gordura femenina sea considerada signo de energía sexual y de falta de inhibición en la intimidad.
  
  (Fotografía de Gabriela Iturbide, Nuestra Señora de Las Iguanas).



• Con respecto a los muxhes, éstos participan de la sociedad como individuos que reúnen en sí, características de ambos sexos, y cuyo afeminamiento, es considerado ingénito, natural. Hombres-mujer que son aceptados así desde su infancia, al punto tal que las madres suelen considerarles los mejores de sus hijos y favorecen su actitud. La practica del travestismo, "las vestidas", es más reciente y también es vista con permisividad.



• Los muxhes desempeñan funciones de sostén del sistema productivo, como lo son las tareas del hogar, el cuidado de los niños y de los mayores. Y lo hacen en forma no limitativa, por lo que también pueden integrarse como trabajadores fuera de casa, cooperando al fortalecimiento y preservación del bagaje cultural de la comunidad como diseñadores, bordadores, coreógrafos. Actividades que, como a las mujeres, les brindan reconocimiento social por potenciar la etnicidad, preocupación constante de la etnia en su conjunto.



• La sociedad juchiteca, es una sociedad donde la homosexualidad y la bisexualidad masculina son aceptadas de modo tal que, desde tiempo atrás, es legítima la unión entre ellos, aunque rara. Esta aceptación, no es gratuita, se le relaciona directamente con los beneficios económicos y el apoyo moral que los muxhes brindan a las mujeres, mientras que para los hombres representa la posibilidad de ejercer una sexualidad sin compromisos sociales que refuerza su masculinidad continuamente amenazada por mujeres fuertes y tendencialmente dominantes.

Este año, el partido político, México Posible, postuló a Amaranta y Felina, mixhes, como candidatas a una diputación local. Resulta interesante su entrevista.

Concluye Marinella Miano, «...lo que me parece original, interesante y digno de ulteriores estudios es que la cultura zapoteca da lugar y espacio a las zonas de sombra, de indefinición, de contradicción, de liminalidad (el umbral entre el ser y no ser, entre una cosa y otra en proceso de cambio) de la naturaleza y de la identidad sexual. Capacidad que le permite tener una dinamismo y una capacidad de adaptación a lo nuevo y al mismo tiempo de resistencia cultural inteligente al cambio.»

Fotografía de la película documental Blossoms of Fire de Maureen Gosling

Frida vestida de Tehuana

Tenía él una boca fresca, como de manantial. Como mojarse los pies al mediodía de un día de sol ardiente a la orillita del mar.

Postito dedicado a Patagonian News.

Nicomenicus cuenta que un día escuchó decir:
- ¡Qué buena está esa mujer! Hasta parece hombre.

El aire, escaso, podía cortarse con cuchillo. Vivía sola y el espacio era sofocantemente femenino. Un nicho blando y rosado. Sillones que parecían vientres, y nosotros arrellanados en ellos. Alfombra, cortinas, cojines, todo atiborrado en la pequeña estancia. El aire de la calle intimidado ante la proposición de su ventana abierta. Se mantiene viva la flama de la conversación entre susurros. K., bailarina de clásico, contempla divertida cómo nos tienen amagados, ella y su hábitat, pero sobre todo su imagen agigantada y pendiente sobre nuestras cabezas. Una fotografía enorme, grotesca, que ocupa la pared entera, la muestra a ella insolentemente desnuda, tendida, amenazante y bella.

Apenas llegué a la fiesta, él se paro a mi lado y ya no se alejó ahí. Él, un pintor en sus treintas, guapo, aunque no precisamente mi tipo, interesante y sobre todo, con buen sentido del humor. Un acuario, recuerdo yo.

Habíamos pasado un par de horas platicando y riendo, cuando algo me hizo advertir un movimiento. Desde el fondo del salón avanzó hacía nosotros una mujer bajita, regordeta, cincuentona. Parecía a su paso, abrirse el camino. Cuando estuvo cerca de mí me dijo, serena y claramente, tan claro que los que estaban alrededor la pudieron oir:

- Déjalo. Ese hombre es mío. Es mal amante. No te conviene liarte con él. Escoge a otro, yo te lo doy.

Yo busqué en los ojos de él una respuesta, pero sólo le vi palidecer. Entonces volteé a verla a ella, que lo miraba fijo a él. Le dije que no hacía falta y les dejé.

Ese fue mi primer encuentro con esta bruja juchiteca, mujer acostumbrada a manifestar su poder.

De los sentidos, el más antiguo, es el sentido del peligro.

Se me figura que aquello que no preciso saber y que me incumbe, cobra vida propia. Aspira a que le conozca y el silencio le aprisiona. Busca escapar de su encierro y para ello brinca, salta; se engancha como polizón a las miradas; corre desnudo y travieso entre las palabras. En la mano que se agita inquieta, en una inflexión de voz, en el gesto descuidado.

Cuántas veces no he deseado en vano ignorarlo. No palparlo. Pero ¿qué hacer si lo que pasa, yace justo ahí, bajo mi mano? Señales que se adentran en el cuerpo, vuelco del corazón que hace tambalear razones. No sé nada e intuyó todo. Mis opciones, fingirme inadvertida o comprobarlo.

Cuídate de despertar tigres.
Proverbio libanés, o eso cree él.

Y fue el agua. Lluvia. Tormenta. Vaho. Correr de arroyos. Borboteo de manantiales. Quietud de estanque. Cauce que la precipita a la caída. Y fue el aire. La brisa que ora la leva y salpica. Nubarrón que el viento arrea. Cielo que se serena. Aire que te despeina. Ventana abierta. Y fue el fuego. Soplo que aviva la lumbre. Llama que calienta. Brasas que asan. Luciérnaga. Candela. Esplendor de sol vivo. Y fue la tierra. Roca que se eleva. Tierra en las uñas, en las asentaderas. Briznas de pasto sobre las que se posa el rocío. Barro en que se conserva el agua fresca.

Me pinto. Aún tengo una junta y de ahí, ¡a volar! Es cumpleaños de mi hermano y nos vamos a pasar todos un par de noches fuera de la ciudad.

Si me quieren alcanzar, estaré en Temascaltepec.

Hay lugar para quien se anime a venir.
Ahí, en el enlace, les dejo instrucciones para llegar.