Dice Fander y dice bien: La promiscuidad es una rama de la generosidad que no goza del prestigio que se merece.

Hace tiempo que esperaba la oportunidad de hablar del tema.

Asakhira es una diosa presemítica, muy antigua, que se fundió en la divinidad de Ishtar, y era la diosa de lo promiscuo. Y la promiscuidad es generosidad, como bien apunta mi amigo. Promiscuidad es mezcla, confusión y convivencia entre personas de distinto sexo (RAE).

La diosa estaba olvidada (tenía una sola entrada en google). Fue entonces que adopté para mi blog su nombre y decidí dedicarlo a asuntos propios de su culto: a hacer de éste un espacio ecléctico, donde expresará con total anarquía mi amasijo de dudas e intereses, ambigüedades e impresiciones; y donde hablara de lo que me parecen las mujeres y los hombres, el más generoso territorio que sea posible explorar.

Si Guillermo Puertas, mexicano, hubiera desarrollado hace venticinco años, un sistema operativo llamado "MS-DOS" o "Ventanas", seguramente otro sería el mundo.

Hace venticinco años, Corea, como México, no era un país productor de autos. Hoy tiene cuatro marcas. Dos de ellas con presencia mundial. México, aún no; pero sí tiene un productor de alas, Aztec Paramotors, que presenta en inglés sus productos a los Ícaros del mercado nacional. ¡A volar!

Yo leo libros. También poseo libros. Ni todos los libros que poseo los he leído, ni todos los libros que he leído los poseo. ¿Dónde existe el libro? ¿En la posesión o en su aprehensión?

Los libros yo los divido en las siguientes categorías:

• Libros interiorizados, que son aquellos en los que encontré una frase, un personaje, un concepto que definió algún rumbo en mi modo de pensar las cosas. De los más de ellos, ni yo diría que son buenos.
• Libros recuerdo, íntimos, como mi primer libro - mío, mío - o las novelas de mi bisabuela o el cuento preferido de cada uno de mis hermanos.
• Libros para mí, que son los que alguien me ha obsequiado, y a los que generalmente acompaña una dedicatoria que explica el porqué me lo han dado.
• Libros de mis amigos y conocidos (junto con artículos, tesis y apuntes), también muchas veces dedicados, que me cuentan mucho sobre qué y cómo piensa gente a la que quiero o admiro. En la misma categoría incluyo las recomendaciones que ellos hacen.
• Libros que me fueron robados, que nunca son los mismos que aquellos que uno no pide que se le devuelvan.
• Libros que releo, enteros o por fragmentos, donde a cada lectura encuentro nuevos matices o en los que se engolosina la memoria.
• Libros que he leído.
• Libros que he medio leído.
• Libros que sé que he leído.
• Libros que no recuerdo haber leído.
• Libros que aún no he leído (algunos de ellos entre mis estantes).
• Los que no sé que quiero leer.
• Los que no leeré.
• Los que apenan.
• Los secretos.
• Los que ya no tienen sentido.
• Los que obsequio.

Hay días en que leo tantos que no leo ninguno, otros en que uno me acapara toda y otros en que no toco ni uno; aunque a veces los leo sin tocarlos, y otras veces los toco pero no los leo, como ayer, en que tocó devolverlos a su sitio. Me prometí no comprar un libro más hasta terminar de leer aquellos que tengo y no he leído o terminado de leer, pero me he encontrado ahora con libros en internet que leo aunque no los tenga. El caso es que hay libros por todas partes, en la red, en la bolsa, en la memoria, en los estantes, en mi escritorio, en mi futuro, en la cocina, en el deseo; pero los mas relevantes son los que han hecho una diferencia en mi manera de llevar y de comprender la vida.

Escribe Juan en Vuelapluma:

"Antes Muerta que Sencilla" se transforma en libro.

Es tarde y hace frío. El día de hoy fue un día pesado. Lo mejor que hice fue obligarme a ir al gimnasio. Siempre me sienta bien ir. Paso muchas horas sentada a la máquina y mi cuerpo es de los que reclama movimiento. Las horas sedentarias lo maltratan y él levanta sus quejas doliéndome. Soporta bien los desvelos, los ayunos, el tequila, el cigarro y el café, incluso largas horas concentrada sin siquiera necesitar hacer pis; pero cuando es su tiempo, no pide, exige. Exige bailar o caminar; o mejor aún, brincar y contorsionarse hasta que cada hueso y cada músculo y cada vena haya sido engañada y crea que ha servido para lo que es. Ayer no pude ir. El frío me tenía acobardada, enfundada en cuanto trapo fuera posible. Hoy también, pero sí fui, aunque debí llevar mi energía a rastras. ¿Qué más daba? Si aún con la pila cargada siempre a media sesión pienso que voy a desistir. Que me guste moverme, no quiere decir que sea atleta. No, no. Difícilmente puedo recorrer más de tres calles en una bicicleta. Caminar, sí, mucho - Low energy system - y hacer gimnasia también; más si me siento como bailarina del Bolshoi sólo con tocar la punta de mis pies.

Hoy hice primero una hora pilates de piso y luego un combinadito de aerobics con Tae Bo. Esta segunda actividad la hago sólo una vez por semana. Es la sesión de ejercicios que más exige de mí. Por eso la prefiero los sábados, para cerrar con broche de oro la semana, y con una instructora que según yo, es la viva encarnación de la heroína de Tomb Raider. Seguirla, además de subir a tope mi ritmo cardíaco, me hace sentir como dentro del videojuego; y terminar la clase, aunque no me quede más aliento, me hace sentir lista para lo que venga. No me gusta perdérmela, pero como es poco probable que este sábado esté en condiciones de hacerla - hay planes para el viernes - aproveché la inercia para tomarla con un instructor que, afortunadamente para la poca pila que llevaba, es muy simpático pero no tiene la fibra que tiene la chica de los sábados. El pobre se sintió mal de verme bostezar. ¡Qué mal la hice, pero qué mejor!

No me pasa desapercibida cierta mirada de desaprobación cuando digo que vengo o que voy al gimnasio. Asistir a uno es un claro síntoma de superficialidad para quienes son capaces de confundir cuatro o cinco horas semanales de actividad física moderada con el llamado "culto al cuerpo". Ciertamente ir a un gimnasio a realizar este tipo de actividades es una práctica artificial, la rueda en la jaula de un hamster. Pero cuando por filosofía o por naturaleza o por puro gusto uno quiere estar en conciencia de su dimensión corpórea, hay que echar mano de todos los ardides, ya que la vida que llevamos es de ostras, aunque con cuerpos que tienen la forma y la vitalidad de los primates.

A mí me parece que tanto el culto como el rechazo a cuidar del cuerpo, de nuestro vehículo y aposento constantes, de nuestro ser animal, son las dos caras de la misma moneda. A final de cuentas ambas, aunque con cargas contrarias, centran sus razones exclusivamente en la apariencia, dejando de lado que la mejor razón para no desatenderlo es que el cuerpo es la parte de nuestro ser donde realizamos el acto de estar vivos.

Una reflexión más. El cuerpo es un animal, un animal en cautiverio, al que sólo dejamos en libertad, y no siempre, cuando tenemos sexo. Pero somos animales al caminar, al comer, al mirar. Un animal olvidado del que se sirve la mente. Hacer ejercicio es como sacar a pasear al perro.

« El poeta W. H. Auden estableció, en un ensayo memorable, que en las tragedias griegas las catástrofes llegan desde afuera, por decisión de los dioses o del destino inexorable; en Shakespeare, en cambio, los infortunios derivan del albedrío y de la naturaleza moral de los personajes. La historia de los Salinas es como la de "Macbeth" : hay profecías inverosímiles, crímenes que no podrían suceder. La lógica de los hechos es, sin embargo, violada una y otra vez, porque la voluntad de poder y la codicia de los hombres son la fatalidad misma », escribió Tomás Eloy Martínez esta sábado en La Nación, con respecto al novelón del que estamos siendo testigos. Un artículo sin desperdicio, como dice el amigo que me pasó el enlace, excepto porque no estoy de acuerdo con que llame cenagoso al aire de esta ciudad, nosotros lo respiramos. El artículo: Una tragedia mexicana.

No es la primera vez que el escritor argentino expresa su entusiasmo literario ante nuestra realidad política. Él ve tela de donde cortar. Ya antes escribió también en relación al poder del ex-presidente Salinas, « Aunque América Latina abunda en historias inverosímiles de poder y despoder, hay pocas que tengan el exceso de locura y delirio que hay en las historias mexicanas », y tiene razón.

Concluye su reciente artículo - Tragedia a la Mexicana - diciendo, « La realidad mexicana ha inspirado más novelas extraordinarias que la de ningún otro país latinoamericano. Así lo atestiguan D. H. Lawrence, Malcolm Lowry, Carlos Fuentes, Fernando del Paso, Graham Greene ». En su opinión, Shakespeare estaría inspirado por los inextricables lances del clan Salinas. Lo malo es que no se trata de ninguna fábula.

Gracias, First Tango.

Ahí están las armas químicas.

Dicen que en la guerra y en el amor todo se vale. ¿Quién podría creer entonces, que la industria armaméntistica tenga un pelo de inocente? Sólo un iluso y sirva el ejemplo para dejar clara la diferencia entre iluso e ilusionado. Pero qué digo inocente, ¡es una sucia!

Y para muestra sirva este documento de 1994, que el Sunshine Project - organización internacional comprometida contra el uso hostil de la biotecnología - ha sacado a la luz y del que se desprende que el Pentágono, si no las ha desarrollado, por lo menos sí ha recibido propuestas de sus laboratorios para desarrollar armas químicas que identifiquen, fastidien y acosen a los "chicos malos".

Armas, por ejemplo, que atraigan sexualmente ratas o a bichos a las posiciones enemigas y ahí se vuelvan agresivas, por ejemplo, abejas. O químicos que al ser rociados sobre el área que ocupa, marquen visible u olfativamente al enemigo de modo tal que hasta con perros puedan ir tras ellos; por ejemplo, químicos que les causen una halitosis de miedo.

La más interesante de las categorías es la de aquellos químicos que « afectan su comportamiento humano de modo tal que la disciplina y moral de las unidades enemigas se vea afectada. Un ejemplo desastroso, pero nada letal, serían afrodisíacos poderosos, sobre todo si el químico también provoca una conducta homosexual ». Cosa nomás de seleccionar el efecto deseado, crear el químico y luego producirlo en grandes cantidades.

El reporte asevera que algunas de estas armas sólo deberán ser usadas sobre las tropas enemigas, otras también sobre la población civil.

A mí esta noticia sólo me habla de lo que la ciencia puede (porque no creo que un laboratorio militar ofrezca imposibles) y de quién es su mejor postor. Mientras tanto la simple gripe cobra entre 250 mil y 500 mil muertes anuales. Es que muta.

¿No es hermoso y terrible?

19.01.04 Update
En esta página, Urban Legends, dan cuenta de cómo una foto que publiqué recientemente, supuestamente del tsunami en el momento en que azotó la costa de Indonesia, es la manipulación de una foto de la ciudad de Antofagasta en Chile. En una sola cosa no estoy de acuerdo. Las olas no fueron de 4 sino de 10 metros de altura.

De madrugada, los pájaros sentencian la inevitable llegada de lo que será otro día. Su canto preciso anuncia la hora azul violeta, hora en que lo divino renueva la faz de la tierra. Es la hora que precede al alba y la hora en que la esperanza se convierte en vida. Es la hora del día puro que redime y la del eterno retorno y la de la absolución de los pecados cotidianos. Es la hora en que la ciudad no existe y en que se nos presta otra hoja en blanco. Es la hora del maná y del rocío.

Pero para recibir su gracia, es necesario aguardarle dormido como niño, pues no perdona el rostro cenizo y ojeroso de quien no se rindió a su cómplice, el sueño; y se las cobra dejándole a uno marchito y con la carga de los días que ya fueron. Bien lo saben los insomnes y los que trabajan de noche y los que se desvelan. De poco sirve, al primer clamor de pájaros, correr para atrapar al sueño golondrino bajo las cobijas. El alboroto lo espanta y huye inquieto llevándose consigo las albricias.

Al primer albor el milagro ha sido consumado, el día despunta.

Yo lo sé porque es entonces que desde mi yo más desnudo te sueño, y en la aurora mi ángel o demonio de la guardia me muestra la tierra prometida y me presta sus alas o me da una manzana ... para amanecer amándote antes de envenenar con la palabra el día.

Así suena la ciudad de México:

Pieza Sonora para Ser Caminada
Tres ubicaciones a escoger (buscar la versión web):

• Cruce de las calles de Seminario y Moneda en el Centro.
• El jardín Hidalgo en Coyoacán.
• La línea 2 del Metro

La composición es del artista argentino, Gustavo Romano, quien por cierto, desde el 2004, tiene un interesante blog de bolsillo, Pocketlog.

Vía La Oruga Gritona

Hacerse Rosca

Ayer fuimos al mercado. Le compramos a nuestra marchanta - una mujer que viene desde Tláhuac a vender los elotes de sus milpas y sus elaboraciones -, tortillas de maíz azul hechas a mano y tlacoyos. Su hija aprovechó la ocasión para comentarnos que, si estamos en deuda, los tamales del día 2 de febrero, día de la Virgen de la Candelaria, nos los puede hacer ella. Día en que aquellos que sacaron niñito de la Rosca de Reyes deberán pagar su deuda con una tamaliza a la que quedan invitados todos y sólo los que estuvieron presentes en la partida (de rosca). Día en que llevan (o llevaban) a los niños dios del nacimiento o belén, o hasta de la rosca, vestiditos a presentar en la iglesia, al igual que a los animalitos, para celebrar la cuarentena y purificación de la virgén María. Día también del santo de mi bisabuela, Candita.

La prometida tamaliza del día 2 es la última prórroga del maratón navideño Guadalupe-Reyes que inicia el 12 de diciembre con la celebración de la patrona de México - acto de fe apuntalado hasta contrato sindical mediante -, seáse católico o no - o lo que es lo mismo, pero no es igual: seáse o no guadalupano - , aunque este año yo sentí que comenzó desde Noviembre, con eso de que en las tiendas aún no se terminaban las hojaldras de Día de Muertos, y ya junto a ellas esperaban apiladas centenares de botellas de fina sidra *Santa Clos*.

Yo saqué niñito al primer corte de rosca. También lo hizo mi abuela. Nadie más, porque la rosca, comprada en un supermercado, de sabor acartonado, no provocaba a un segundo trozo. Menos mal que era pequeñita, familiar. Y es que las colas en las panaderías buenas, eran enormes. Una conglomeración, como todo en esta ciudad de México que ya regresa en sí tras las fiestas.

A la invitación de la marchanta a comprar sus deliciosos tamales de elote, me hice rosca: este año NO habrá tamales en casa, porque a mi abuela se le va a olvidar que los debe y yo voy a andar de fandango en la hermosa Tlacotalpan.

Cien blogs

De acuerdo, cantar no es lo mejor que sé hacer. Pero esta noticia merece soltar la voz y siguiendo las notas de New York, New York, corear:

... aunque muchos no hayan sido considerados, como mis buenas amigas Luc e Ylek. Pero, si doy aviso, mi amiguito Humphrey Bloggart se cae de la centena de los blogs en Español más enlazados.

El mundo es imperfecto y esta lista lo es también y también es un enorme esfuerzo de Juan Julian Merelo de Atalaya, y de todos los que de alguna otra forma intentan establecer alguna dimensión sobre la blogósfera como para entender o dar a entender su importancia. Lo he dicho antes, las estadísticas sirven para probar cualquier cosa, lo que sea. Y aunque, como algún inconforme por ahí dice, el número de enlaces que un blog recibe sea un dato poco informativo, lo que sí es muy interesante es ver cómo uno, con ustedes, va colonizando este nuevo mundo y en nuestro idioma.

Nissim Ezekiel es uno de los más importantes poetas de la India contemporánea y de los poetas que escriben en Hinglish, variante hindú del inglés que se mezcla no sólo con las palabras, sino también con las estructuras léxicas y gramaticales del hindi (como lo es la omisión del artículo o l arepetición del verbo), y que es hablado por una gran población de la India (350 millones).

Ezekiel perteneció a una comunidad judía establecida en Mumbai (antes Bombay) desde antes de lo que llamamos nuestra era que, aunque se mezcló linguística y amorosamente, nunca olvidó celebrar el sabath y que hoy día es cada vez menor, luego de que muchos de ellos decidieron reubicarse en Israel. Ezekiel, no. Como él mismo escribió en Background, Casually, "Others choose to give themselves/ In some remote and backward place./ My backward place is where I am."

Sus poemas hablan de amor, de soledad, de gozo, de la pompa política, de la disonancia urbana.

La anterior es una traduccion mía (no profesional) de su poema The Patriot, cuyo original se halla en el enlace con comentarios sobre el poeta y su lengua.

El incendio de la República de Cromagnon en Buenos Aires. El incendio de la discoteca Lobohombo aquí en el defe. Las puertas de emergencia trabadas intencionalmente, no sea que alguien se cuele.

Después del niño ahogado a tapar el pozo. La cruzada de Dolores Padierna contra los Giros Negros: Giros blancos los que sí cumplen con las condiciones requeridas de control, seguridad y no tienen vicios ocultos que los haga inapropiados para congregar masas. Una cacería de brujas. Meses severos. Cantidad de nexos entre las autoridades y la mafia salieron a la luz. Hasta (que) Dolores Padierna salió involucrada. Luego los amparos y la impunidad para los grandes. La clausura para los pequeños. Mejor, menos competencia.

Cuatro años y una implacable administración después, ¿a quién le consta si se dejan francas las puertas de emergencia?

Mi pésame para Buenos Aires y mi deseo de que logre justicia. Nada repara, nada equivale. Sólo puede aprenderse.

Yo quisiera, si pudiera,
ponerle puente a la mar,
para que la vida mía
dejara de navegar.

Hace apenas unas semanas, mi amorcito marinero viajaba por el sudeste asiático en plan de moderno Marco Polo. Tailandia le había encantado y habíamos cruzado misivas que hablaban de pasar allá algunos días juntos. El 26, mientras le esperaba en el aeropuerto, escuché a través de los televisores la noticia del terremoto y del tsunami que esa mañana habían devastado la zona y la costa oriental de África. Para cuando al fin apareció él frente a mí, la imaginación ya me jugaba rudo.

Conforme la magnitud del desastre fue creciendo hasta alcanzar hoy la incomprensible cifra de 144,781 decesos - más los que faltan -, vi cada vez con más pena a los que buscan a sus seres queridos entre los muertos.

También con mayor gozo le vi a él despreocupado. Le vi reír, comer, beber, dormir, y de sólo verle, a él tanto como a los otros que amo, fui feliz. Y aunque entiendo que la catástrofe - catalogada ya como uno de los peores y más destructivos desastres naturales de la historia moderna - fue lejos, muy lejos, no pude dejar de considerarme afortunada de tenerles cerca y de vivir donde vivo, y sentirme sensible y compasiva. Una semana más, una semana menos, y una noticia así puede trastornar mis días y mis afectos.

Uno comprende muy poco, cuando mucho que la vida es breve, frágil y preciosa; y que muchas son las cosas que la amenazan y muchas otras las que la entorpecen. Que es por eso un privilegio poder abrazarnos mutuamente y compartirnos y navegar juntos un tiempo.

Miles de seres queridos han muerto - hijos, padres, esposos, hermanos, novios, amigos. Mucha gente ha perdido sus viviendas. Los equipos de rescate trabajan contra el tiempo, el agua y el calor para rescatar los cadáveres en descomposición de entre el lodo y los escombros, y así dar consuelo a los deudos que ya no encontrar sobrevivientes. Los cuerpos se amontonan en improvisadas morgues. Los supervivientes son millones de damnificados despojados y doloridos a los que amenazan las replicas, la lluvia, el hambre y los brotes de cólera y malaria. Eso no es todo, también se han perdido infraestructura, trabajadores y trabajos. Los que murieron eran pescadores, masajistas, campesinos, gente de la que abunda en los puertos y en las playas, turistas. Arruinadas quedaron la floreciente industria turística, la pesquera y la camaronera, principales fuentes económicas de esas regiones. Arruinado quedó el ecosistema. El desastre tendrá efectos personales y regionales - incluso globales - a largo plazo.

Once son los países directamente afectados por el fenómeno. A ellos habría que sumar los países nórdicos con sus miles de ciudadanos desaparecidos. Tan sólo los suecos cuentan más de 2,900 de ellos. En Tailandia se prevé que serán millones de europeos los que en consecuencia cancelarán sus viajes.

El efecto "Tsunami".

Olas de hasta diez metros de altura y la presión de millones de toneladas de agua, dos horas y media después del terremoto de 9.0 grados Richter frente a la isla de Sumatra, que llegaron varios kilómetros tierra adentro siguiendo el curso de los ríos.

La experiencia demuestra que la tecnología nos hace sordos. Que mejor una niña de diez años sabe que después de un terremoto submarino puede venir la marejada. Que lo perciben los abórigenes, y lo presienten los elefantes y también los demás animales. Y que aunque algunos sistemas sísmicos lo detectan y pudieron prevenirlo, los teléfonos no comunican cuando no hay suficiente paga. Los que sobrevivieron la fuerza del oleaje lo hicieron subidos en sus tablas de surf, nadando o aferrados a los árboles.

A pesar de la modernidad, la naturaleza sigue teniendo la última palabra - y el instinto es naturaleza e instinto es alegrarse por los de uno.

¡Hagamos de este 2005 un gran año, que aquí estamos y tenemos todo para ello!

• Asia bajo el Tsunami, de elmundo.es
• Imágenes satelitales de las áreas afectadas.
• Antes y después. Fotos satelitales.
• The South-East Asia Earthquake and Tsumani Blog

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