El balance ideal entre trabajador-trabajo-dirección-remuneración es el que se da bajo TODAS las siguientes circunstancias.

• Al trabajador le despierta interés o gusto el trabajo a realizar.
• El trabajador está consiente de las oportunidades de mejora que el trabajo le ofrece (aunque estás sean nulas).
• El trabajador siente seguro su trabajo.
• El trabajador participa libremente de la red social de la empresa sin antipatías ni presiones.
• El trabajador se siente libre de expresar sus opiniones.
• El trabajador trabaja.

• El ritmo de trabajo y la presión no sobrepasan el esfuerzo personal contratado al trabajador.
• El trabajo mantiene vivo el interés o gusto del trabajador.
• La empresa hace que el trabajador se considere privilegiado de trabajar en ella, y si es posible, incluso le da estatus.
• Las mejoras que el trabajador espera por la realización del trabajo, son asequibles dentro del tiempo esperado.
• El lugar de trabajo es cómodo, accesible y suficientemente agradable para el trabajador.
• El horario de trabajo le es cómodo al trabajador.

• La comunicación es clara.
• El trabajador no está a merced de conflictos y desconfianza.
• Se es tolerante con los errores del trabajador que perseverantemente ha demostrado ser confiable.
• Se miden y premian los éxitos continuados.
• Se integra al trabajador al equipo de trabajo de forma tal que, aunque para el desempeño de su trabajo no requiera mayor interacción con los otros, sepa que su esfuerzo no es solitario, sino que está haciendo empresa.
• Las políticas disciplinarias son objetivas, claras y justas.
• Se tiene cuidado de que los grupos sociales no enrarezcan el clima de trabajo.
• Al trabajador se le da a conocer honestamente cómo marcha la empresa.
• Las propuestas del trabajador son consideradas con seriedad por parte de la dirección como una posible contribución a la mejora de la empresa.
• El estilo de dirección se acopla a la necesidad de supervisión del trabajador, dentro de un marco de respeto.

• Las políticas de remuneración son claras, justas, accesibles y demostrables.
• La remuneración base es comparable con la que reciben otros trabajadores que desempeñan un trabajo similar, intelectual o físicamente, dentro del mismo sector económico y ciudad.
• Las percepciones extraordinarias como premios y comisiones, valen la pena y compensan el esfuerzo extra realizado al menos en proporción directa a la remuneración base y el esfuerzo comprometido.

Podríamos anotar también que nos gustan los compañeros de trabajo guapos, pero bueno, se trata del trabajo ideal, no del perfecto.

Hace apenas unos días alguien me preguntó mi opinión sobre el blog y entonces evadí responder. Pero tras leer el texto de Monterroso que amablemente me hizo llegar Diego, me siento casi en la obligación de hacer un comentario sobre lo que para mí significa este medio.

Este mes este blog cumplió un año. Lo inicié casi por las mismas razones que uno se mete en un plan de ahorros: uno podría ahorrar solo, pero casi nunca lo hace a menos de que se comprometa a ello. Abrir el blog fue adquirir el compromiso de trabajar habitualmente en mi dominio del lenguaje y en mi habilidad para expresarme. Ensayar. Poner algún orden en mis ideas y aprender a comunicarlas, a disponer de las palabras. Muchos temas me interesan, mi gusto es investigarlos, pero mis apuntes sobre ellos son sintéticos, prácticamente ilegibles, ininteligibles, escritos de cualquier modo y en cualquier hoja, ideas sueltas. Así que decidí tomarlos de materia prima y agregarles lo que a mí me pasa con ellos, para así cocinar las ideas que les he venido exponiendo.

A través de él, comunicando mis opiniones y ñoñerías, y construyendo frases con las que he intentado bosquejar mis estados de ánimo y hablar de las cosas que me alegran, me enojan o me entristecen, he logrado, no sé si comunicarme mejor, pero sí comunicarme con alguien e integrarme a esta red que me permite transitar por idearios y modos de expresión fascinantes, como lo son los concebidos por quienes escriben cada uno de los blogs que visito.

Y como uno a través de este modo de lectura/escritura tan necesariamente espontánea termina intuyendo detrás de los textos la personalidad de sus autores consentidos, es un medio que me ha permitido hacer amigos, con los que si bien no puedo departir alrededor de una tasa de café (o una cerveza, de preferencia), sí comparto ideas, sí discuto, sí aprendo, sí juego, sí me animan a escribir, e incluso, sí les importo y sí les conmuevo, a pesar de muchas veces no conocernos físicamente y de estar a miles de kilómetros de distancia.

Así, mi blog dejó de ser un mero ejercicio para convertirse en una extensión de mi casa (de hecho está pintado del mismo color de mi sala), donde recibo siempre visitas oportunas, esperadas; donde escribir, leer y comentar es tan gratificante como una buena charla. Por acá pasan amigos, unos por la dinámica del blog, otros porque quieren saber de mí y saben que aquí pueden encontrarme más seguido y más a fondo que en un e-mail o en una breve charla telefónica. El blog ha sido también mi salvoconducto para arribar a ustedes. También ha sido mi invitación para que, cuando he estado en otros sitios, llámese Madrid o Buenos Aires, no llegara yo como quien no conoce a nadie.

Por todo esto y más que no alcanzo decir, envío besos a Juan, a Man, a Daniel, a Fander, a Armando, a Miguelo, a Ernesto, a Serafín, a Ylek, a Pedro, a Jimena, a Pattyce, a Fernando, a Jon, a Diane, a Aldito, a Luc, a Fulana, a Toro, a Alexqk, a Dr, a Damaris, a Fer, a Cíclica, a Eva, a Jorge, a Diego, a Ricardo Cucamonga, a Eduardo, a Pax, a J.a., a Jesús, a Mau, a Iván y a tantos otros, algunos de los cuales apenas si dejan huella de su paso, a los que agradezco su atención. Mando también besos a quien me preguntó mi opinión sobre el blog y a los que me leen, pero no quieren que mencione su nombre.

Como verán, mi blog es mucho más de lo que yo atino escribir.

Mi primer post fue del 6 de marzo, pero lo borré porque no sabía como funcionaba el sistema de publicación y de archivos.

Noam Chomsky tiene blog.

Adios a Trafalgar Sur, uno de los mas ingeniosos y poéticos, ¡snif!
Recomiendo ampliamente escudriñar su blog desde sus categorías. Todo me gusta, pero breves y sustanciosas, sus cápsulas de Baratillosofía, e imperdible, su compendio de Palabras que nunca te dije.

Elì, Elì, lemà sabachtàni

Ayer fui a ver La Pasión de Cristo. Me quedé pensando cual será la más reciente de las obras de arte sacro. ¿Sigue habiendo arte sacro? La imagen de Jesús me recordó a los cristos clásicos y a las dolorosas, de nombres a veces tan poéticos: el cristo del retiro, el del cacao, el del destierro. Yo tengo mi favorita, el Cristo del Veneno. Es una escultura de madera oscura de la que se cuenta que, cuando alguien durante la época colonial quiso envenenar a otro, se tornó negra porque milagrosamente la imagen absorbió el veneno. Creo que en el mundo hay muchos cristos del veneno, al menos en México hay uno en catedral, otro en Tlalneplantla, cuna de Sor Juana Inés de la Cruz, y otro en Morelia. Todas de ébano. Sin embargo, las imágenes que la película me hizo recordar son las policromas, tan explícitas, y bien miradas, tan realistas. Supongo que en esos siglos la visión de las carnes infectas o heridas debió ser más próxima, menos fantástica. La tortura y las enfermedades eran más cercanas. Es decir, lo siguen siendo, pero las mantenemos a raya. Nos hemos acostumbrado, al menos en este y el anterior siglo, a ver al cuerpo, como si fuera natural, lo más íntegro posible y a que el dolor sea algo que le pasa a otros, y a que las heridas sean de utilería. Un detalle que me impresionó de la película, la atención puesta en las dentaduras.

El hecho de que Gibson no quisiera que la película llevara subtitulos (es una delicia escuchar hablar arameo y latín), me recordó una primera clase de "religión" que llevé en el cole. El teacher llegó, un canadiense con un español apenas si incipiente, y viendo a un montón de adolescentes que se aprestaban a tomarle el pelo, dijo "Señores, ¿saben rezar? ¿les interesa? Si quieren, ya tienen edad para aprenderlo solos. Aquí vamos a ver cosas un poco diferentes”, y nos dio a leer a Nietzche.

La frase puesta allá arriba es « Padre, padre ¿porqué me has abandonado? »

Puede que sea un lugar común, pero para mí es pura iluminación, el por qué tanto ...

Abrí la puerta. No sé que sería, si el efecto de la desvelada o la luminosidad del día, el caso es que me golpeó de frente la visión de un mundo que me resultó extraño. Digo extraño no porque lo fuera, aquí he vivido no sé cuantos años y ya antes he visto lo que se ve al abrir mi puerta. Digo extraño porque es así como lo percibía, porque me resultaba brillante, inquietante, ajeno, inextricable. Sí, lo mismo, pero por alguna causa (y no fumo más que Camel) lo dilucidaba distinto. Las cosas eran todas tridimensionales, es decir, siempre lo han sido, solo que ahora me percataba de que tenían forma, textura y su volumen me parecía notable. Los tonos los vi fulgentes y a mis pies se abrían caminos. Yo tenía que hacer lo que casi en cualquier día ordinario, pero la impresión que me asaltó fue tal, que más que dar un paso fuera, sentí que daba un salto en una realidad distinta. Me entretuve observando los múltiples verdes de las hojas del árbol que ha estado ahí siempre, el gris del asfalto, lo ancho de la calle, las formas de los autos estacionados al frente. Escuché el ruido de la ciudad con una claridad desacostumbrada. Olí sus malos olores. Pude palpar el aire, sentir que lo cortaba con mis movimientos. Y la luz. La luz que como el agua, lo desinfecta todo, o al menos así me parece. Era yo con todo un solo cuerpo, una masa, donde no había un solo centímetro cúbico de vacío, solo que por mi estructura, a mi voluntad, era yo capaz de accidentar el orden de los elementos dispuestos en ese plasma. Supuse que la visión, sensación o alucinación, sería breve, que en instantes mi percepción regresaría a entender las cosas como lo hace siempre, así que caminé lentamente disfrutando del viaje con que me obsequiaba mi travieso cerebro. No sé cuántos instantes/luz transcurrieron antes de descubrirme común, cruzando la avenida de Los Insurgentes. Quizás la sensación tuviera que ver algo con esa frase que me diste la noche en que me hablaste del tiempo en que no nos vimos, enfilé mis pasos por donde no acostumbro para descubrir esos sitios a donde nunca llego.

Tomé Adolfo Prieto, prieto Adolfo, Adolfo, ¡quieto!

24 de Marzo del 2004. Argentina.

« de ahí se partía hacia el antro en cuya puerta podía haber inscriptas las mismas palabras que dante leyó en los portales del infierno: abandonad toda esperanza, los que entrais » tomado del prólogo de Nunca Más

los idus de marzo
a 28 años del golpe de estado, Ylek realiza un interesante análisis de las consecuencias de la transformación política y económica resultante, cuyos efectos sigue padeciendo hasta el día de hoy la sociedad argentina.

De tal palo, tal astilla

Entraron con visa de turistas deportivos. Varios de ellos son militares, aunque la embajada de Gran Bretaña insistió, hasta que se demostró lo contrario, en que eran civiles. La lluvia los atrapó anteayer mientras realizaban trabajos no autorizados de espeleología en las cavernas de Cuetzalan, Puebla, atraídos por el gas radón que delata la presencia del uranio. Son seis los que aún están atrapados. No quieren la ayuda de los organismos mexicanos. Fox ha debido pedir por segunda vez en cuatro meses explicaciones al gobierno británico. La vez anterior fue por espionaje (no, ya no son Bond, James Bond).

Mientras tanto, el día de hoy, el primer ministro británico, Tony Blair, viaja a Libia, a rendir honores a Kadafi

Augusto Monterroso
"La letra e" Alfaguara, Madrid 1998.

Gracias Diego. Sí, sí me gustó. Mucho.

Las novedades: s Gerardo Sifuentes actualizó su blog s Morcillo relata su visita al reclusorio s Bernardo al tanto, como todo este tiempo

Primavera

Tengo antojo, cielo, antojo de mar abierto
antojo de humedad
y de ritmo de caracolas

antojo del lento y suave embate de tus olas
del sabor de tu sal
y de nuestro vuelo de gaviotas

antojo del romper de tu oleaje sobre mi costa:
irrumpe el agua grutas y las adorna con escarolas
luego reposa calma sobre el blando lecho
de arenas blancas hurtadas por la marea al tiempo

y es que tengo nostalgia del breve tiempo en que todo pasa
y de tu peso que en el agua no es nada
por eso tengo tanto antojo de ser playa
y de que seas, cielo, el mar que la baña

agua, amor de agua.

¿No será que la poesía es nuestro último escudo antes de quedarnos desnudos y en silencio, sin argumentos frente a nuestros sentimientos, atropellados por ellos?

Lo que digo no es ninguna novedad, lo sé, pero es que yo lo voy aprendiendo en la medida en que me embelesa por bella y me irrita por encubridora.

Tengo frente a mí un día de despropósitos. Debo hablar con quien no puedo y pedir disculpas por no haber hecho, con toda intención, algo que no era bueno para nadie, aunque fuera lo correcto.

El Zócalo

La costumbre de llamar en México zócalo a la plaza principal de algunas ciudades, tiene que ver con una columna de la que nunca se erigió otra cosa que justamente eso, su zócalo, en la explanada central de la ciudad de México, ombligo capitalino y punto de referencia obligado, la plaza más grande de occidente, solo menor frente a la Plaza Roja de Moscú; que fuera inicialmente llamada Plaza Mayor y luego, a partir de 1812, Plaza de la Constitución.

Dicha plaza fue trazada sobre el antiguo espacio ceremonial, político y religioso, de Tenochtitlan, para albergar a los comerciantes españoles llegados inmediatamente después de la conquista, "tan amplia la plaza que no sea preciso llegar a vender nada a otra parte", en palabras de su constructor.

La Plaza Mayor como mercado, predominó sobre el prehispánico Mercado de Tlatelolco, del que los cronistas refieren que era concurrido a diario por más de 25,000 mercaderes y que se ubicaba en las mismas calles donde se aglutinan hoy seguramente muchos más ambulantes; desde las proximidades del Templo Mayor, sobre cuyas ruinas se edificó la Catedral, hasta la Lagunilla, que recibió ese nombre por ser la rada donde convergían los canales que eran las vías de comunicación fluvial por donde llegaban las mercancías al islote central de Tenochtitlan.

Alrededor de la Plaza Mayor, se edificaron otras construcciones como el Parian, el Portal de los Mercaderes, y la Alhóndiga, todas instituciones mercantiles, inclusive el Palacio Virreinal, que constituyeron el núcleo de la actividad comercial de la Nueva España. A finales del siglo XVIII el nuevo virrey, el Segundo Conde de Revillajigedo, trasladó a los mercaderes a la Plaza del Volador, también próxima al canal mayor, y mandó limpiar y nivelar esta plaza para embellecerla como parte de los trabajos de modernización y reordenamiento de la ciudad ordenados por los Borbones.

Debido a las obras de nivelación, en 1791 se descubrió enterrado bajo la plaza el enorme Calendario Azteca y ello dio origen a la arqueología urbana mexicana, puesto que para ese año era ya sólo una mera sospecha que bajo el primer cuadro de la ciudad yacían las ruinas demolidas del Templo Mayor de los aztecas.

Al zócalo, construido en 1840 por Santa Ana a fin de erigir en la Plaza de la Constitución la Columna de la Independencia, también se lo tragó el tiempo y la evolución urbana, pero en el mote dado a la plaza y en la acepción que se le da a la palabra, quedó el testimonio popular de su absurda existencia.

Decidí no (des)esperar más, y volvió a ser mía la esperanza.

Anoche no supimos si era que el invierno hacía su despedida o que la primavera hacía su entrada, pero el frío nos tenía hostigados. A la una, JuanGa, bastante ronco, empezó a cantar. Luego su público, un poco de agua y la primavera (supongo) hicieron el milagro. Cada vez cantó mejor, sobre todo a partir de que entraran en escena los mariachis. La gente emocionada coreaba sus canciones en un colosal arrullo. Él prometió cantar todas las que le pidieran, así como estaba, aunque quedara afónico, total, al día siguiente no cantaba y este era su mejor público, el que colmaba el Zócalo. Una, otra. La gente pedía y él cantaba. No había para cuando. En algún momento, fuímos a refugiamos del frío al Corona. Una maravilla encontrarlo abierto a las cuatro de la mañana, más aún que hubiera quesadillas. A las seis que nos corrió Domingo, parece que JuanGa aún seguía cantando.

Sobre Juan Gabriel

« Dentro del marco de la jornada mundial que tendrá lugar este sábado 20 de marzo contra el genocidio y la barbarie, en la ciudad de México nos manifestaremos a partir de las 12.00 del día frente a la embajada gringa (...) principal símbolo de muerte y destrucción (...) Nos vemos ahí. »

Ójala todos los que no estamos de acuerdo, nos demos un tiempo para sumar multitudes que manifiesten la opinión de los pueblos.

aniversario luctuoso

Hoy hace 366 días fue invadido Irak. Más de diez mil + 202 víctimas civiles. El único motivo, la ambición.

vela blanca para que el tímido sea osado
azul si es inconstante o desconfiado
amarilla o naranja si quieres risa y dulzura
rosa si buscas ternura
verde para sentir bienestar
rojo para evitar la negatividad
gris si hay que pensar
marrón para ser inocente como niño
morada para meditar

incienso con aroma de canela para provocar
gardenia para gozar los frutos de la amistad
pachuli para aumentar la energía sexual
geranio para conversar
jazmín para soñar
mirra para purificar
romero para la claridad mental
sándalo para meditar
lavanda para hallar paz

Gracias a Caso Patológico, finalmente he entendido cómo se hace esto de decir, como indican las finas normas de la etiqueta bloggera, mira, he escrito algo inspirada por ti.

Yo sé, Juan, que antes me has trackbackeado, pero la verdad es que hasta que no lo escribió David como para no tener fallas, no lo entendí.

En uno de los dos únicos sueños que recuerdo de mi infancia, soy perro. Deduzco que soy perro por como, recuerdo en el sueño, ver pasar los autos: los miro desfilar frente a mí, pero desde muy abajo. A la altura de mi nariz veo sus estribos, su defensas, llantas y faros. Son automóviles muy viejos. Carcachas. Como de 1930. Todos negros. Los veo pasar porque aguardo la oportunidad de cambiar de acera.

No estoy en cualquier lado. Estoy en el centro de Puebla, la ciudad donde vivía, y es un día hermoso, soleado. Los vehículos circulan a velocidad moderada por la calle que pasa entre la catedral y su parque central, llamado Zócalo, la 2 poniente. Después de haber estado en el parque, yo, perro sin correa, he bajado hasta el asfalto, por las escalerillas que están situadas en la esquina que hace la mentada 2 poniente con la calle 16 de septiembre. Quiero irme de ahí, cruzar la vía y por eso vigilo afanosa la marcha de los autos.

De repente echo a andar, doy unos pasos, volteo a mi izquierda y el espanto, la visión de los cada vez más grandes faros del auto que se me viene encima, me inmoviliza. No siento ningún golpe, solo me veo engullida por la sombra de su chasis negro. El sueño termina a la par de la luz en el recuerdo.

Poca gente me cree cuando digo que este es mi primer sueño. Seguramente no lo es, pero a éste recuerdo haberlo soñado antes que a ningun otro y por lo tanto es también el más viejo que tengo: sol y libertad y el gusto de andar por las calles, libertad de perro callejero.

Los diccionarios no sirven para explicar los sentimientos.

Compasión es una palabra que me parece mal definida por la RAE. Dice en su diccionario que compasión es el sentimiento de conmiseración y lástima que se tiene hacia quienes sufren penalidades o desgracias. Trato de entender mejor y busco el significado de conmiseración, me dice que es la compasión que se tiene del mal de alguien. Quedo en las mismas, así que busco la definición de lástima. De ella dice, que es la compasión excitada por los males de alguien, aunque da un poco más de luz, habla de enternecimiento. Conclusión: la compasión es un sentimiento que se define por sí mismo. Una rosa es una rosa es una rosa...

Sigo mi búsqueda.
Quizás halle en google lo que no hallé en el diccionario.

« La compasión es el miedo a pasar por la misma desgracia »
Ramón J. Sender, Imán.

No, no estoy de acuerdo, pero la frase hallada me hace preguntarme, ¿miedo? ¿Porqué la desgracia ajena nos amedrenta? Porque no me gustara la frase para definir lo que es la compasión, pero sí es un hecho que los acontecimientos de la semana pasada han provocado miedo ... y compasión, que según yo, es otra cosa.

El miedo es el vehículo del instinto de preservación de la vida. Si sentimos miedo, es porque el mal ajeno nos recuerda lo vulnerable que es la nuestra. Me recuerda que la vida, la mía y la de los que amo, ni es segura, ni es eterna.

Si siento miedo es porque yo soy igual que aquel que ha sufrido una desgracia. Me identifico con él. Somos idénticos.

Continúo mi búsqueda.

Compasión – cum passio – padecer con

Siddharta o Gautama Buda predicó que la compasión es fundamentalmente la capacidad de ponerse en la piel del que sufre.

Arthur Schopenhauer define a la compasión como la unión con el sufrimiento del otro, sufrir con el otro, padecer con el otro.

(Utilizar nuestra imaginación para poder considerar, ya que no experimentar, lo que uno mismo sentiría en la situación del otro)

(... entonces también podría experimentar miedo con el otro)

Lévinas va más allá e incluso habla de dos tiempos de la compasión. Uno de reconocimiento de la dignidad del otro en su momento de máxima vulnerabilidad y otro que me saca de mi mundo autorreferente para asignarme a él (un solo corazón, dice S. Tomas de Aquino), permitiéndome reivindicar la dignidad humana por encima de su vulnerabilidad (nuestra vulnerabilidad), para construir o reconstruir el sentido incluso en situaciones límite.

De ahí la necesidad de tomar acciones, supongo, y la posibilidad de que la compasión no suponga superioridad por parte de quien la brinda, ni quede en un mera máscara de la cobardía, como apuntó Nietzsche.

Compadezco a aquel que ha sufrido una desgracia, porque es como yo. Mi dignidad es la suya. Somos igual de vulnerables.

Ahora creo entender mejor lo sentido.

Es bueno ser sensible, mantenerse sensible, permitirse sentir el dolor de los otros, incluso sentir miedo. Son señales de alerta de que mi dignidad es vulnerable.

Sin embargo, reconocer tanto dolor como el que vulnera a diario a la dignidad humana, debe ser intolerable, demasiado. Dícese que requiso un dios (un dios-hombre que fuera digno de ser compadecido para poder ser compasivo. sí quizás sea por ahí.... en fin).

Una dosis menor debe ser la adecuada para nuestra naturaleza humana. Aún así supongo que la compasión requiere cierto entrenamiento voluntario, voluntad para sensibilizarse.

Sensibilizémonos: defendamos el derecho a la vida, el de todos, el derecho propio en el derecho del otro.
(quizás así evitaríamos el que nos pillé por sorpresa)

Free en Inglés significa el que no es preso, ni esclavo; también significa sin control, sin restricciones, sin costo. En Español, no es igual libre que gratis. Libre es el que tiene facultad para obrar o no; luego, el que no es preso ni esclavo, además de licencioso, insubordinado e independiente. Gratis significa, en balde. Si uno supiera el origen de las palabras, quizás entendería mejor los conceptos de los pueblos.

« No se puede bombardear un pueblo "por si acaso" », afirma Rodríguez Zapatero con respecto a Irak tras la derrota de Aznar en España.
La Jornada

Los españoles armados con su voto salieron a las calles para derrotar, por la vía de la democracia, a quien les llevó la guerra a casa.

Mediados del Siglo XI. La Rioja. Monasterio de San Millán de la Cogolla. Sobre los sermones de San Cesáreo de Arlés y otros textos eclesiásticos, un monje escribe glosas. Estudia los textos en latín y hace sus anotaciones sobre el manuscrito entre líneas o al margen. Hace más de mil. Unas breves, otras más extensas. La mayor parte de ellas en latín coloquial, a veces sólo en latín aparente; dos las redacta en vasco, probablemente su lengua materna; y más de cien en algo que ya no es latín, sino la cepa de los dialectos hispanos.

El monje anónimo es uno de los primeros en escribir como habla, como hablan sus contemporáneos, sus vecinos, en el hogar, en las plazas, en el mercado. No en balde lee las homilías de San Césareo, quien ya desde el siglo VI apuntaba la necesidad de predicar al pueblo en una lengua y estilo más asequible.

Las Glosas Emilianenses, apuntes sobre un modesto códice, propio de un estudiante, fueron por mucho tiempo consideradas el más antiguo testimonio de la lengua romance peninsular y del vascuence. A finales del siglo pasado se estudió otro códice, el 40, del mismo monasterio, que presenta rasgos léxicos similares ya un siglo antes.

Transcipción del Códice Aemilianensis 60 y las Glosas. Sobre la Lengua Castellana y las Glosas Emilianenses

Chocolate, (ji)tomate y coyote son tres palabras de origen náhuatl ("el habla clara") que el mundo entero conoce: xocolôtl, (xi)tomatl y coyôtl.

A pesar de que el Náhuatl, lo mismo que el Quechua, fue idioma de uno de los imperios indígenas más importantes de América, pocas fueron las palabras que el Español integró de ellos a su léxico. La razón es que la lengua europea se encontró primero con el Taíno, lengua hablada por los pueblos nativos de las Antillas, descendientes de los arahuacos brasileños. Esto confirma aquello de que el que pega primero, pega dos veces, pues los nombres americanos de las cosas, no solo fueron nuevos para los españoles, sino también para las poblaciones más grandes de americanos nativos.

Palabras como barbacoa, cacique, caoba, caníbal, caimán, canoa, carey, ceiba, colibrí, hamaca, huracán, iguana, maguey, maíz, maní, enagua, papaya, patata, sabana y tabaco, son de origen taíno.

Aguacate, cacahuate, camote, chamaco, chicle (tzictli), chile, cuate, hule, pepenar y peyote, además de las tres inicialmente mencionadas, probablemente sean las palabras más populares del Español de origen náhuatl.

Del Quechua son las palabras cancha, caucho, cóndor, coca, gaucho, guano, llama, mate, pampa, papa, puma, quinina y vicuña.

Alpaca es una palabra de origen Aymara, lengua vecina del Quechua hablada en el altiplano andino, sobre todo alrededor del Lago Titicaca, que es lengua oficial tanto en Bolivia como en Perú junto con el Quechua.

Náhuatl y Aymara son lenguas habladas hoy día cada una por alrededor de un millón y medio de personas. El Quechua por más de ocho millones.

Jaguar, tapioca y maraca, son de origen Guaraní, lengua indígena hablada desde el Orinoco hasta el Plata.

Petunia y tucán de origen Tupí, hablado en la costa de Brasil.

Butaca es de origen Cumanagoto, del noreste de Venezuela.

En Ese Tren Íbamos Todos

« Eso gritaban los manifestantes de hoy » - me escribe Jesús y continúa - « Dos millones de personas en Madrid (esa ciudad que te gusta tanto) es como reunir a 10 millones en México D.F. (... ) dos millones de personas a pesar de la incesante lluvia, no demasiado frecuente en esta árida España.

El locutor de una de las televisiones comenta una de las pancartas, estas ciudades llenas de ciudadanos para expresar su dolor son la imagen de un hermoso país.

En la pancarta decia:
NO ESTA LLOVIENDO EL CIELO, ESTA LLORANDO MADRID »

También escribe Olaf, sobre El Valor de la Vida:

«Una multitud se congregó para celebrar por primera vez en varias décadas una fiesta religiosa que antes estaba prohibida, los fieles elevaban cánticos religiosos y la peregrinación se dirigía hacia los lugares santos. Una explosión, después otra y otra más, cuerpos mutilados, gritos de desesperación, la gente corre a buscar refugio. La sociedad civil se vuelca a ayudar a sus heridos, los hospitales son desbordados, reina la confusión. El saldo: 182 muertos y mas de 500 heridos.

Los trenes llenos se dirigían hacia sus destinos, (...) El saldo: 198 muertos y mas de 1,463 heridos.

El primer evento sucedió en Irak, no hubo manifestaciones multitudinarias, ningún jefe de estado se tomó la molestia de expresar sus condolencias, no hubo banderas a media hasta, no hubo listones negros, (...) nadie habla tampoco de los mas de 10,000 mil civiles muertos bajo fuego "inteligente" y "aliado".

El segundo evento sucedió en España (...)

Estas reacciones tan dispares quizás se deban a que estamos acostumbrados a la muerte en Irak, porque este país sigue siendo campo de batalla (...) considero que la vida es igual de valiosa en Irak, España o cualquier parte del mundo, ojalá no nos olvidemos de ello. »

28 días de cárcel. Noticias sobre Epigmenio y Gerardo en: Fulka Del Valle Notes

« El atentado de esta mañana en Atocha me ha pillado en el mismo anden...... », escribe Ari el día de hoy en su Espejito, espejito.....

Pienso en la señora que es cocinera donde Amadeo, en su casa de comidas, tapas y mariscos. Trabaja ahí desde temprano hasta terminadas las horas de comida. El día que comimos ahí, ella se quejaba con él, con ese modo de hablar tan particular de los madrileños, mientras se acicalaba un poco, luego de terminar con la cocina y antes de salir a la tarde. Refunfuñaba porque una vieja, que acude diario a comer, no la dejaba tomarle del brazo para ayudarla a cruzar la calle.

Es gente como ella, con nombre y apellido, con seres que les quieren, trabajadora, la que hoy tomó temprano el tren de cercanías para llegar a la estación de Atocha.

Pensar en ella, en cada uno de mis amigos allá, en Madrid o en el País Vasco, en mí misma subida en un vagón de tren o de metro donde sea o en el tren de los cartoneros, me impide perderme en el escándalo, en las cifras o en el cómo; en cambio, me predispone a sentir vivamente esta tristeza que me une con los que se duelen por estos hechos.

« La desconfianza social en los cuerpos policiacos, basada en la historia que configura la imagen de la justicia en este país, no puede eliminarse por decreto. »

El día de hoy apareció publicada, en "El Correo Ilustrado" del diario La Jornada, la carta redactada por Carlos Oliva Mendoza, Carlos A. de la Sierra y Francisco Aguayo Ayala, en respuesta a algunos comentarios por parte del secretario de Seguridad Pública, Marcelo Ebrard, y el fiscal Gurrea, aparecidos en la prensa durante los últimos días.

Dinastía

En la foto, mi madre y mi abuela, que como mi otra abuela y mi bisabuela y mi tatarabuela por el lado materno, no supieron que feminismo sería la brega por la autodeterminación, pero cometieron la osadía de vivir solas mejor que mal acompañadas y de no rogar por pan ni para ellas, ni para sus hijos, aún contrariando a otras mujeres que temían que por vivir solas les fueran a quitar a los maridos.

¡Felíz día, mujeres!

Un beso breve como de niños, tímido, leve, de labios que son diques de dudas y deseos urgentes, es el punto de partida.

Aire y fuego se aproximan.

Juntos se les ve aparecer en la urbe emergidos de sus venas, cruzar las avenidas, desplazarse por sus calles, atravesar sus plazas, entrar en sus recintos. Llegar, detenerse, mirarse de frente, observarse, hallarse, leerse, entenderse. Fascinarse.

Se saben efímeros y a la vez, infinitos, desobedientes de los preceptos del espacio y del tiempo. No son nada especiales, es sólo que nunca han sido sensatos, no llevan relojes, no la buscan fácil, no la tienen fácil, no saben, ¿qué es lo fácil?

Aire y fuego se han dado cita
para una danza de vida danzar.

Amores de agua tienen y
su piel es toda tierra,
tierra por mojar.

Lilian Stein, Polvo

Él, pájaro, preparó un nido. Un capullo dorado, un espejo cuadrado, una cama por desarreglar.

Danzan ígnea danza:
El aire que se calienta, se agita, se eleva,
al fuego aviva y éste inflamado le devora, le envuelve.
Bajo ellos hierve el agua y la tierra arde de enamorada.

Dejan tras de sí dos bandejas a medio desayuno desairadas; sobre la repisa, dos entradas; dos valijas por liar.

Todas las noches cultivan huertos de besos donde calman sus ansías y adonde acuden los sueños. Se intercambian las heridas y las cicatrices como quienes intercambian sellos.

Todos los días una bestia brama y les ruge hielo en la cara. Ellos queman tanto que no se enteran de nada.

- Y, ¿aprendiste árabe?
- Eh... algo.
- ¿Lo suficiente como para ir al mercado?
- Y regatear
- ¿Regatear? ¿Y cómo regateabas?
- ¡Ah, fácil! Te digan el precio que te digan, tú protestas ¡mish- mom-kin!
- Y eso ¿qué quiere decir?
- ¡IMPOSIBLE!
- ¿Imposible?
- Mom-kin es "posible". Si quieres pedir el teléfono, preguntas ¿mom-kin-telefon? Si te dan un precio, ¡Mish-mom-kin! - ¡Imposible! - y pones cara de indignación.
- ...
- O enta-mek-nun, si el vendedor es hombre. Si es mujer, enti-mek-nun. ¡ESTAS LOCO! Enta o enti quiere decir "tú".
- ...
- Un estudiante alemán contestó alguna vez "¡Tú no quieres que yo coma mañana!" y logró que el vendedor soltara la carcajada.
- Me imagino que de eso se trata.
- Es disposición. Terminas con un ana-ais-talatin o lo que ofrezcas. Talatin, por ejemplo, que son treinta.
- ... ¿Y no te aburrías?
- Hay sólo cinco antros donde puedes tomar cerveza en todo El Cairo.

No es que tenga abandonado el blog. Lo que sucede es que no logró escribir nada que no me parezca una nimiedad.

Hay arrestos a los que no se opone resistencia.

Versos tomados de la canción Hombres, de Fangoria.

Nada en México es real. Nada. Las cosas parecen ser unas y resultan siempre ser otras. Quizás sea por eso que somos más desconfiados que muchos, que tenemos más miedo, y también que abusamos en cuanto podemos. Todo porque sabemos que la realidad aquí se tuerce cuando uno menos lo espera, aunque uno siempre se lo espera y no pierde la esperanza de ser quien la tuerza. Es como jugar en una casa llena de pasillos ocultos y espejos defectuosos, donde para salir adelante hay que ser diestro en saber leer entre líneas, escuchar por debajo de las palabras, mirar por el hoyo de las cerraduras; y confiar en la magia - ¡bendita esperanza! -, además de dar todo nuestro empeño, aunque nada nos cura de la ansiedad que nos provocan los secretos hilos. Y solo estoy hablando de negocios.

A 21 días de cárcel, lo más actual del caso de Epigmenio León y Gerardo Sifuentes: Fulka Tabla Sin Asidero, de Dolores Dorantes. La Ciudad Imaginada, de Alberto Chimal, con enlaces fijos a otros puntos de información.